A quién esto lee, si lo lee alguién que sepa que hoy el poeta DAVID GONZALEZ recitará su poesía de NO FICCION en el DERRAME IDEA, festival dentro del DERRAME ROCK, desde aqui desearle que todo le salga bien y consiga dar una lección moral a quiénes le quieren ver abajo, NO VAN A PODER CON EL, desde aqui mi apoyo y mi abrazo DAVID. Recital poético: Poemas de no-ficción Sábado, 30 de junio, 19:00 Polideportivo de Agones - Pravia
Por David González. Aqui os pongo un poema suyo, disfrutadlo:
Los hombres del saco
a ciertos niños, como a nuestras madres rojas, antes de vendernos, nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos liendres.
a ciertos niños, como a los nativos norteamericanos, antes de vendernos, nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos piojos, se nos prohíbe, además, hablar en la lengua de nuestros antepasados. y a ciertos niños, como también a los caballos, antes de vendernos, nos miran la dentadura y nos cuentan los dientes, y muchas mentiras también.
Terminado, de momento,el capítulo de descartes, no creo que tire dos packs que me quedan, la mente en este verano no para de dar vueltas para librarse de objetos que apenas son usados. Ahora, los añorados videos VHS, no tengo muchos, la verdad y creo que sólo me quedaré con un par de ellos, uno por pertenecera un obsequio y otro por especie de cariño, aunque no sé posiblemente acaben en el barro. He puesto el programa de bajar a funcionar y bajaré las pelis a formato menos "ocupacional" para poder liberar espacio. Otras cositas, ya volví a medio concentrarme y retomé "A SANGRE FRÍA". Tan sólo me queda la última parte. Y espero que no me distraiga demasiado y poder terminar de leerlo. Y poca cosita mas, ya te iré comentando mis video-descartes que no serán tales puesto que guardadaré una copia en cd de la mayoría de ellos. Y es que eso ya no se puede ni vender, quizá por lotes ¡pero quien puede quererlo¡ cuanto menos mierda mas claridad, comentaba muchas veces una persona muy querida por mi, cierto.
Estuve poco tiempo con él, durante y después del acto de PANERO en la FNAC, pero me dí cuenta de que es un gran, pero que muy gran tipo, y mejor persona, y como poeta y dibujante ni te cuento. Por eso en este post te invito a que vayas al BUKO, a MADRID y disfrutes con sus dibujos. Aqui te pongo el cartel de la exposición, un pedazo de poema suyo y uno de sus dibujos, yo tengo que acercarme algún día, no puedo ir a la inauguración por el puto curro, pero escaparme me escapo fijo algún día.
FUTBOLELOS Titulares tus olores, mis colores, los dolores de este cuerpecito mío que le aflige la afición, que le embiste la emoción.
Transmiten en directo el partido de la punta de tus dedos contra mi piel, se están jugando el final, y una boca valedora de un corazón,
tres puntos para el alma. No más.
Una caricia en la distancia amansa el salvaje vacío, el hueco, sus fieras. Soledad sin dilaciones.
Ya ves, ojos que todo lo ven, manos que todo lo palpan, y labios que se arriman al oído solo para mí.
No hubo triunfo en la disputa porque empatamos a vómitos.
Al final me ha podido el corazón y siguiendo los consejos de amigos me he decidido a enviar una carta después de diez años sin saber nada de ella a BEATRIZ, de VALDEPEÑAS, ojalá que me conteste y me cuente que es toda una señora de pies a cabeza, nada me alegraría mas que recibir alguna muestra de que sigue ahí. Esperaré su respuesta. Mañana volará la epistola hacia su casa, espero que ella la pueda leer.
Dos personas especiales para mí, con las cuales aún mantengo relación, emociona leer otra vez sus primeras cartas y como iba creciendo poquito a poco la amistad, a estas personas las conozco también de manera tangible, real y aún conservo con ellas relación, como escribí antes, asi que de ellas si qeu conozco realmente como las va la vidilla, YOL de BILBAO ha sido mamá recientemente, y un nuevo y esperanzador futuro se abre para ella, y MERCEDES de un lugar de MADRID, pero gallega una chica especial,algo inoportuna, pero especial al fin y al cabo y queriendo para ella todo lo mejor siempre. Ya sólo quedan dos descartes, dos packs de cartitas tan sólo, para mi las personas mas especiales. Una segunda bolsa llena de epístolas yacerá en la basura esperando su destrucción física pero nunca, repito nunca, so pena de desgracia desaparecerán de mi corazón
ARI y MARTA de RIPOLL, simpatiquísimas, detallistas y buena gente de verdad, aparte las conoci por mera casualidad y no buscándolo como se conoce a la buena gente, conversaciones muy íntimas que no transcribiré aqui ni lo haré nunca, autógrafos, fotos, muy buena gente, creo que las dos ya serán mamás, las debe ir muy, pero que muy bien, para ellas siempre o casi siempre hasta que el alzheimer me devore, mis recuerdos.
Ya van quedando menos, quizás los mas especiales, la verdad es que me entretengo releyendo estas cartitas, algunas muy curiosas: Comenzamos por una única carta de AZAHARA, de un lugar de TOLEDO, nada más. Seguimos por GEMA ISABEL, una chiquita realmente simpática de CIUDAD REAL que creo que ha sido la única, hasta hace un par de años que insistía y volvía a mandarme cartas, ademas muy curiosas y bonitas con sobres de colores y de tebeos, hechos por ella. Luego vienen dos chicas con el mismo nombre ELIZABETH, una de un lugar de SEVILLA, simpatiquísima y muy abierta y otra de VALENCIA, a la que siempre la ocurrían desgracias, pero que siempre me estaba animando y creo que tenía una fuerza interior increíble. Ignoro y prefiero ignorar que ha sido de sus vidas, pero espero que las vaya estupendamente.
Debía de ser y creo que lo seguirá siendo, una persona muy especial, MARISA de SARRIA en la provincia de LUGO, una persona muy dulce creo que por lo que destilan sus cartas maltratada por la vida, de ella conservo recuerdos, me enviaba lotería, detallitos, tuve alguna discrepancia por conocerla, pero todo acaba y mejor no remover. Allá donde estuvieres MARISA, te deseo de todo corazón lo mejor.
Con estos descartes, inauguramos una segunda bolsa negra que acabará en el contenedor más próximo a mi casa, luego se incinerará y se elevará hasta el infinito y mas allá, estos descartes provienen de una época que me dió por pedor direcciones y tal a la gente por móvil y unos descartes tienen mas historia que otros. ESTEFANIA vivia en Ceuta, me escapé y la conocí, no me arrepiento de lo que hice, casi nunca lo hago, fue una historia y la historia acabó,ESTHER, de Madrid, tres cartitas interesantes y poquito más, los estudios la impedían escribirme, tambien están de esta época muy jodida para mi y muy confusa ALMUDENA y MARIA ISABEL de Malaga, sin historia ninguna, SARI, una chica magrebí de Barcelona, una sóla carta,SANDRA también de Barcelona, PAQUI, también de Barcelona, todas sólo una carta, ROSA, una chiquita de SALAMANCA que llegó a escribirme dos cartas, CRISTINA, de MADRID, dos cartas muy cañeras,me decía ANDRESITO y eso me mola, SILVIA de ALAVA una carta muy animosa,ANA ISABEL de JAEN que llegó hasta las tres cartas, otra ANA ISABEL de MADRID realmente simpatica y LOLA otra de mis historietas, a la que todavía carteo el creatura, ay que líos, que vida, pasaremos página a esta historia epistolar en breve.
Ya me van quedando muy poquitos descartes que hacer, los mas dolorosos para mí, pero los haré, será como una especie de ruptura total con el pasado, no como una especie será eso una ruptura total, porque total la peña ya no escribe cartas ni de coña, la peña debe estar viviendo una vida de puta madre o no, pero su vida y ahi estarán luchando como yo, como todos, cada día. Después de esta intro tan chula los descartes de hoy en la mañana: VANESSA, una chica que por aquel entonces vivía en Melilla, muy simpática y con cartas realmente chulas, ANA una vasca afincada en ALAVA,cuyas cortas cartas casi nunca transmitían nada, y yo creo que esta chica tampoco se enteraba de mucho, y cartas del GEO, una bellísima persona, tangible pues lo conozco y hará mas de diez años que no lo veo y asl que si que tengo ganas de ver, es sacerdote y una de las personas más nobles que he conocido, pero todo, sus epistolas, sus tarjetitas de santos y virgenes, hoy mismo, quizá ahora mismo, irán al contenedor pues ya he comnpletado una bolsa con epistolas hasta arriba para que de un modo el fuego si es que esto lo queman lo purifique, creo que el fuego es un elemento purificador. Bueno que ya van quedando pocos packs de cartas y por ende pocos posts, entonces nos dedicaremos a leer libritos, a intentar componer algunos poemitas, a vr si ya me llegan una cosita que pedí por internet y a no meterme en muchos pufos más.
Una chiquita de GIJÓN, SILVIA, todo simpatía y cartas muy chulas que ahora debe ser una reina, y una chbiquita muy, pero que muy pesada, con muchas cartas tontas e historias que sólo se creía ella muy pesada y este es creo uno de los pocos conjuntos de cartas que voy a tirar con mucho gusto, adeu YOLANDA de Valladolid, que pesadita eras, y seguirás siéndolo.
Me doy cuenta, al ir leyendo las cartitas que me van "doliendo" mucho más las que son más cercanas, más recientes puesto que me recuerdan episodios dramáticos de mi vida, ya van quedando menos cartas que releer y que descartar y en unos pocos posts esta historia tocará a su fin definitivo o no, o que sé yo. Comenzamos por CRISTINA, una chiquIta de BARCELONA, muy forofa del ESPANYOL, y muy inteligente que ahora seguro sea una persona bastante feliz, LAURY de VALENCIA, simpatiquisíma, muy atenta y con cartas de muy buen rollo, ahora estará casi recién licenciada, o quizá su vida haya dado un vuelco radical, PATRICIA de MURCIA cuatro cartas sin mucha historia y RAFI que entre BARCELONA y CORDOBAA me regalo cuatro cartas llenitas de faltas de ortografía y sin nada de fuste, pero bueno en su día me alegraron un poquitín la existencia. Espero que a todas ellas las vaya estupendamente.
El video ha sido realizado por IVAN G. ANDERSON director de PSICOFONIAS 1.0 y que fue entrevistado en el CREATURA. Creo que es un digno trabajo, esperamos ansiosos es estreno de LA PONIPONCHI y los que quedan por venir. No desfallezcáis nunca IVAN y su "duende" nos regalarán muchas, muchas peliculas.
La he intentado buscar por todas partes, implicando en su búsqueda a amigos y poetas, pero me ha sido imposible, no descarto conseguirla alguna vez, pero de momento nada, El destino, o lo que sea, a veces es generoso y te da sorpresas. El caso es que hace poco recibí un mail de alguién que me enviaba parte de la entrevista a este poeta y que se incluye en ese número especial dedicado a LEOPOLDO MARIA PANERO. Agradecimiento eterno a quién me lo envió(GOETHIA)Arantxa y a la seguropersona que ha hecho que me lo envíen. Si alguién de ANEMONA leyera esto me gustaría recibir la revista, les envié mail con información pues mandadme mail y ya está, si no pues se quedará como uno de esos deseos que no se cumplen. Bueno, pues aqui os cuelgo la entrevista que quiero compartir con todos, espero os resulte tan interesante como me resultó a mi:
ENTREVISTA A PANERO ANEMONA
¿Cómo debemos entender entonces la sociedad actualmente? No sé... No creo en la sociología tampoco. Es una amalgama confusa y sin sentido. Habría que ampliar la noción de revolución para que junto con el proletariado entraran las mujeres y los homosexuales. El proletariado, como decían los situacionistas, es aquel que está desposeído de la vida.
También tengo entendido que fue encarcelado por sus ideas comunistas. No fue por política, pero sí, estuve en prisión. Me lo pasé bomba, me tiré a media cárcel. Estuve cuatro meses de puta madre.
Ya por aquella época había escrito varios libros de poemas, y su voz poética estaba ya consolidada. ¿Podría hablarnos de sus influencias? ¿Qué poetas españoles admira, por ejemplo? A Gimferrer o a Claudio Rodríguez, que es un gran poeta. En el Barroco a Góngora por su técnica, o el Orfeo de Juan de Jáuregui, que lo leí en el tren de camino a Barcelona. Santa Teresa no me gusta, era lesbiana. San Juan mejor (Vuelve a reír. Luego se queda repentinamente serio). De todas formas no tengo nada contra la homosexualidad. Yo soy homosexual. Vamos, bisexual.
Volviendo a Poe, imagino que el título de su antología “Agujero llamado Nevermore” es un tributo a Poe. Sí. Y los relatos de Poe son como pesadillas de alcohólicos.
¿Un poco en la línea de Kafka o de Lovecraft, quizás? Sí. Toda la literatura del siglo XX es esquizofrénica: Kafka, Becket…
¿Sigue pensando que es la cima de la narrativa?¿Que no puede escribirse después de Joyce? No, ya no pienso eso. Creo que hay que practicar una literatura de manieristas. Que es lo único que queda por hacer. La invención absoluta y el genio se han terminado. A ver si viene éste, que me debe trescientos euros.
¿Quién? (Un poco desconcertado) Adolfo, que me debe trescientos euros y estoy sin nada.
¿Cómo es que está en apuros económicos? Por el mundo editorial, que es una basura. Ahora han inventado lo de que no hay liquidaciones trimestrales sino anuales, con tal de no pagar. Han ganado millones con mi firma, y no me quieren dar nada.
Le preguntaba por la novela que acaba de terminar. ¿Cuál es su argumento? No habla más que sobre la atrocidad de los pedos y las meadas, y esas cosas. Se titula “Papá, dame de la mano, tengo miedo”.
A usted que le interesa tanto la psiquiatría y el Apocalipsis, ¿qué cree que diría un psiquiatra moderno de San Juan si fuera a su consulta? Que estaba loco. Yo me tiraba a la mujer de mi psicoanalista. A María Elena.
¿Cómo dice? Digo que yo me tiraba a la mujer de mi psicoanalista. A María Elena. Un día que iba borracho me encontré a mi psicoanalista y le dije: “¡Soy el Anticristo y me he follado a su mujer!”, y me persiguió hasta la otra acera con un cuchillo carnicero. (Ambos reímos)
Así que probó usted el psicoanálisis… ¿Qué opina de la terapia psicoanalítica? Pues que es una porquería. Hombre, me gusta leer a Freud, pero no creo en el psicoanálisis. No creo en la curación. ¿Ha venido Adolfo? (Se dirige a una camarera que pasa a nuestro lado, y que le repite “¡Que no!” una vez más. Leopoldo menea la cabeza) Yo creo que la locura es una convención social. La esquizofrenia es el sueño diurno, la paranoia es sólo de la masa.
Decía usted que en España la locura no estaba perseguida, sino directamente prohibida. Bueno, eso en todos los países. Pero en España no respetan a los intelectuales, ni la cultura ni nada. Aquí la cultura sirve para limpiarse el culo. La República fue el único instante de luz.
Creo recordar que decía usted que si alguna vez ganaba el Premio Nobel pronunciaría un discurso contra España. Contra la CIA y contra España.
Volviendo a la locura, me ha parecido entender que según usted es la sociedad la que hace al loco. No sé, todos estamos locos. Si no, no se podría ir al cine. No se podría ni soñar. Como la película de Peter O’Toole (se refiere a “La clase dirigente”, de 1972), que es de un tío que se cree Jesucristo y el psiquiatra le dice que sólo se curará si se cree él mismo, Jack. Le dan un electroshock y dice: “yo soy Jack”. Y el psiquiatra contesta: “Pues ya está curado”. Pero sale de allí y dice: “Yo soy Jack”. “¿Jack qué?” “¡Jack el destripador!” (Reímos. No conozco la película y la apunto mentalmente en mi lista de deudas pendientes)
¿Es la psiquiatría entonces una censura de la fantasía? Sí, en los manicomios está prohibido el sueño. Este esquema se le ocurrió a la CIA para acabar con la esquizofrenia. Y ahora con la CIA ha acabado George Bush.
Si pudiera salir del psiquiátrico, ¿qué es lo que haría? Pues volver a beber, volver a trasnochar, a joder… En el psiquiátrico me han prohibido el alcohol.
¿Cuál es su obra favorita de Nietzsche?¿El Anticristo, por casualidad? El Anticristo, sí. Y a ver si viene Adolfo, joder.
Recibo comentarios opinando de manera diferente sobre este acto que me ha dado por hacer y del cual, de momento no puedo desengancharme, yo creo que estoy haciendo lo correcto, a esas personas, a la mayoría no las conocí personalmente y tal vez nunca las conoceré, y lo bonito es eso recordar esas cartas, las más muy ñoñas, que me escribían y escribían, era bonito escribir a mano y en papel, cosa que hoy en día muy poquita gente hace, yo, personalmente ya no lo hago, aunque no descarto poder volver a hacerlo alguna vez. Bueno pues ahora le ha tocado el turno a ANA y CRIS de SABADELL dos chicas muy simpáticas, que en su período epistolar conmigo tuvieron una racha fatal, y empezaron a conocer el amor, seguro que les va bien en la vida,una chiquita de VALENCIA, de la cual llegué a recibir hasta 27 cartas, todo un récord. Ignoro si se llamaba SUSANA o CARMEN, pues se me cambió el nombre en este período, epístolas sobre los estudios, sobre peliculas, sobre su novio, realmente simpática y con ganas de escribir, pero todo se acaba, como acabaré yo alguna vez de descartar y de pegar la brasa en este blog con este tema, pero para eso queda mucho, cada vez menos, pero quedan muchos post de descartes todavía. Una persona a la que conozco de manera real y mujy bien también me escribia en ese período y ahi si que te das cuenta de como nos cambia la vida y si que te emocionas de verdad al releer sus escritos, te das cuenta de todo el tiempo que ha pasado y del porrón de años que vas teniendo encima, pero sus cartas irán como todas al recuerdo en la memoria pero no en soporte, como me pone un amigo en un comentario.
Epistolas sin mucho fuste y en poca cantidad fueron las de PILAR en SEVILLA, SHUE de MADRID, MARIA TERESA de JEREZ, ENCARNA de BARCELONA, ANA de TARRAGONA, CRISTINA de MALAGA, RUTH de MADRID, ANA y NECANE de MURCIA, y MARIVÍ nuevamente de MADRID, seguroi que a todas ellas les va "de perlas", casadas, con chavales y todo ese rollo que a mi, de momento, no me va nada. Ya casi he completado una bolsa con epistolas. Y aún me quedan, vaya si me quedan, se acercan las más interesantes que descartar.
Se nos ha muerto EL FARY. Fue un ejemplo de lucha y entrega por conseguir un sueño. Y lo consiguió. La Parca se lo ha llevado como un día hará con todos nosotros. Desde mi blog mi pequeño homenaje a este GRAN cantante de la rumba en este país. Los MAREA versionaron en su momento una canción de EL FARY: "PALOMA BLANCA QUE PIERDE EL VUELO". Escúchala y harás ese homenaje merecido de este modo, a mi la versión si me gusta, creo que es superior al original, que hace muchísimo que no escucho:
La verdad es que le estoy cogiendo el gusto a esto de los descartes, eso de releer esas cartitas, algunas muy intensas, otras menos, de épocas ya casi prehistóricas, porque hoy casi nadie escribe y mucho menos a mano, creo que es mejor tirar todas y no dar opción a abrir la rendija, quiero expresar con esto que seguramente cuando acabe de releer todas las cartas, tire todas y cada una de las que lea. Bien, el descarte de hoy es una chiquita de Madrid, GEMA, que era merengona, por lo que supongo que si sigue por ahi estará muy contenta, no era muy brillante en los estudios, pero acabo matriculándose en PSICOLOGIA que espero haya terminado y ejerza ahora de brillante psicologa y ganando una pasta gansa.
Este es el título de una pelicula hecha sobre mi admiradísimo Panero por el fallecido director de cine Ricardo Franco, que era sobrino del gran JESS FRANCO, que no es otra manera de empezar este post a modo de introito aparte para hacer sarcasmo con esa liga conseguida ayer por el real madrid. Seguimos. También podría aplicarse a mi8 persona como después de tantos años me he planteado releer y posteriorm,ente tirar todas las cartas, pero bueno ya lo estoy haciendo. Y ya no hya vuelta atrás. Tres descartes más: TANYA, una chica de Vigo, curiosamente también ese año bajó el CELTA a segunda, poco fuste de cartas, fútbol, algo de sus historias y anecdóticamente su soporte de papel fue el mismo en la primera epistola que en la última. MARIA ISABEL, una chiquita de CUENCA realmente interesante y con conversación, pero que yo que sé porque causas dejó de escribirme, he de exponer que yo creo que nunca he dejado de escribir a nadie, salvo alguna excepción y que lo he dejado de hacer cuando simplemente han dejado de enviarme cartas. RAQUEL una chiquita de Madrid con la que pretendía hacer un club de amigos del cine, que pretensión, en mi época más cinéfila, esta es algo mas reciente fruto de mi siempre búsqueda de mentes diferentes a la masa, cartas graciosas, con dibunjitos y esas cosas, y algo alocadas. Espero que a las tres las vaya muy bien.Sus epistolas morirán bajo el fuego y su recuerdo se diluirá en el tiempo.Es que yo creo y estoy seguro que ellas ni se deben acordar ni conservar las cartas, quizá haga una prueba derecordar con alguna.NO sé. Me metería en un lío, Y no quiero líos.
Es divertido volver a leer estas cartitas, recibidas hace ya mas de diez años, y notar como nos pasa la vida por encima, ILSA eran cuatro chicas de SALAMANCA que estoy seguro estarán triunfando en sus vidas, carteábamos sobre cine, sobre fútbol, a la sazón el ATLETICO ganó la LIGA y LA COPA de esa temporada y jugó en Primera LA UNIÓN DEPORTIVA SALAMANCA. Que tiempos, ahora el ATLETICO jugará la INTERTOTO, y el real madrid ganó la liga,acaba de ganarla,pues vale.
Y curiosamente otra futura abogada, en esta ocasión residía en ZAMORA estudiando en SALAMANCA, se llamaba o llamará ROCIO, cartas frías y con poquito fuste, dejó de cartearme muy prontito. A los leones.
Hay dos imágenes de Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) que sobrecogen. En la primera, una fotografía tomada en 1993, el poeta aparece con la cabeza tenebrosamente agachada y ladeada, con la mirada a un tiempo perdida e inescrutable, con la quijada adelantada y el ceño plegado. En la segunda - una fotografía tomada hace pocos días- asoma con una mano alzada en puño y con la otra empinando un cigarrillo encendido. Esta vez su gesto de victoria parece poco convincente: Panero se muestra espectral, se diría que casi cadavérico, demacrado y esquelético. Sospecho que desdentado también.
Es que Panero es el poeta maldito por excelencia. Los nombres de algunos de sus libros lo evidencian a la perfección: ‘Guarida de un animal que no existe’, ‘Poemas del manicomio de Mondragón’, ‘Contra España y otros poemas de no amor’ o ‘Esquizofrénicas o la balada de la lámpara azul’ son ejemplo suficiente. Las razones para su malditismo -si la palabra existe- también son abundantes: simultáneamente hijo de uno de los poetas oficiales del franquisimo e integrante de la izquierda más recalcitrante (fue encarcelado por su militancia en el proscrito Partido Comunista), constantemente internado en manicomios y centros psiquiátricos y uno de los poetas más penetrantes de la lengua española actual, adicto incondicional a todo tipo de drogas, igual que narrador, traductor y ensayista. Las comparaciones con otros trovadores malignos como Jim Morrison, Rimbaud o Baudelaire son frecuentes. Sin embargo, a su biógrafo más autorizado, J. Benito Fernández, le gusta más cotejarlo con Artaud: “Pero si Leopoldo María Panero es el sosias de alguien, es de Antonin Artaud. Tanto en uno como en otro caso el personaje ha sobrepasado a su propia a su propia obra”. En su definición de sí mismo Leopoldo María Panero es menos generoso: dipsómano, esquizofrénico y paranoico “en terceto encadenado”.
La reciente fotografía del poeta Panero ha sido tomada durante una visita a Madrid, para asistir a la Feria del Libro. Acaba de presentar dos trabajos: uno en prosa y otro de poemas. Muchos de los periódicos españoles han festejado la reaparición del personaje como si se tratara de la liberación de un animal en cautiverio. El País, madrileño, cuenta que ha salido del hospital psiquiátrico de Las Palmas ‘unos días’ para promocionar las nuevas obras. La periodista responsable de la nota apunta que Panero ahora habla de un perro imaginario llamado ‘Prin Lalá’ y que prefiere tomar un taxi porque cree que la CIA tiene un plan para asesinarlo. Se queja de que pretenden cortarle “los pies y la polla”. El Comercio, asturiano, también celebra su regreso. Lo califica de uno de los más importantes poetas de España, encomia sus versos y alaba su idiosincrasia, su diferencia con otros colegas. Lo cierto es que, anécdotas aparte, separando al poeta del personaje, al escritor de la leyenda negra, Panero debe ser reconocido como una de las voces más trascendentales de la palabra en español.
MAR, vivía en un pueblo de VALENCIA, parecía sincera, y me mandaba relatos y poesías en sus epístolas con cierta calidad. Hoy seguro que será una abogada de renombre allá donde esté y que habrá formado una familia. Era sensata, quizá demasiado.
Descartes aparte, me está gustando mucho volver a releer estas cartas y tirarlas, si, pues creo que supone como yaq he escrito en otro post una especie de renovación, no sé si me entenderán los lectores, si los hubiere, de este blog. La vida pasa, vas adaptandote, que no cambiando y la vida pues eso mismo, va pasando y pasando hasta que finalmente acaba y acabó. Como este post descartable.
se llamaba, o se llamara puesto que no sé que ha sido de su vida MARIA AMARO, me escribió 8 cartas con tres direcciones diferentes, creo que era realmente simpática y tal, tenía problemas con su padre pero llegó a Canarias y alli dejó de escribirme, seguro que allí se casó y es la mujer mas feliz del mundo, O no. O yo que sé. El fuego devorará sus epistolas, es una buena forma de recordar tu pasado, fijate que poquito o que mucho cambiamos con los años y todos esas cositas, me encantaba escribir, ahora todo es mas frío con los mails y teclados. AY, que historias!!! Mañana si puedo mas descartes.
Las aguas siempre vuelven a su cauce, al menos eso cuentan. Todo esto porque vamos, voy recobrando la normalidad en casa, estos días han sido un poco locos, pues me he dedicado aparte de visitar a Panero y alternar algo por ahí, currar y demás a limpiar la casa, pero de veras y aún me queda, he ordenadoi todos los libros que tenía en una nueva estantería, he tirado muchísimas cosas inservibles, todo un armario de salon, un escritorio vetusto, una cocina, me he liado a montar estanterías varias, también he atendido a mi perrita, eso nunca falla que últimamente está tontita, me he comprado nuevos libros a los que ya me falta tiempo para hincarlos el diente, Aparte me alegro de que por fin una persona muy especial haya conseguido apoyos para su poesía y otra persona igual de especial esté un tanto jodido, pero que se arreglará. Bien pues todo eso ha derivado en un cansancio tremendo del que arrastro varios días y no me centro mucho, digamos no estoy o no soy pero si que tengo que estar. El caso es que limpiando he descubierto, siempre he sabido que estaban ahí guardadadas en el armario una serie de cartas de hace por lo menos doce años algunas y otras mas recientes que me han hecho añorar una pasada y fecunda etapa epistolar en mi vida, algunas con más valor que otras, he decidido deshacerme de algunas, si como quemar mis recuerdos, puesto que el cuerpo mismo y el espìritu mucho más me está pidiendo a gritos una especie de renovación total. Las personas que me enviaban estas cartas, todas ellas chiquitas y algún chico, pero de estos ya las he tirado, las cartas merecen la pena ser releidas por última vez algunas y darles aqui el homenaje merecido, a cada persona de la cual ni sé que es de su vida, pero seguro que ya son personas adultas, con familia y todo, y es que ya no somos niños, aunque nunca debieramos dejar de serlo, eran epistolas simpáticas, que buscaban romper la ociosidad reinante de un estudiante de creo que estudiaba COCINA por aquel entonces y vivía con unos compañeros en un pueblo de TOLEDO, todos ellos ya naturalmente casados, algunos dos veces y con hijos algunos de ellos, Y yo sigo igual, soñando y como diría mi madre "sin atar una escoba" Parrafada bárbara para presentarte el primer pack de cartas desterradas para el fuego pero nunca para el olvido, se me está ocurriendo a algunas de estas personas, volverlas a escribir a ver que tal les va la vidilla, pero seguramente hayan cambiado de dirección y seguro que ni se acuerdan de uno, no sé si intentarlo o no.Tiempo al tiempo.Bien te presento el primer descarte una chica, de LAS PALMAS, una tal LYDIA que había nacido en Barcelona quería ser modelo y de hecho su ultima carta cuenta que iba a hacer un casting, quizá Lidia haya llegado muy alto, o no sé que habrá sido de ella.Pero yo fui afortunado al conocer su historia y antes que la llama las devore pues aqui te la cuento. En post posteriores pondré las historias de las cartas de las chicas que arroje al abismo, servirá para descargar mi desagravio por arrojar intimidades a la basura y de un modo, si alguien leyera este blog, en algun lugar del mundio y es a quien me refiero me lo haga saber. Mañana o pasado más que estoy muy muy cansadito.
Te escribo aqui, literalmente, pues este articulo no aparece en INTERNET la reseña que apareció en el diario EL MUNDO el viernes 8 de JUNIO de 2007, la mañana después de la presentación de los nuevos libros en la FNAC, a la que sabéis que acudí. Presto, vamos a ello: A las ocho de la tarde del 7 de junio, un sñor con helado esquiva a Leopoldo María Panero, de pie, con el puño levantado, en la calle Preciados de Madrid. El literato causa sensación entre los viandantes de la zona comercial. Acto seguido, penetra en la suscursal de la FNAC para presentar dos libros: el poemario JARDIN EN VANO(ARENA) escrito a cuatro manos junto con felix j. caballero, y PAPÁ DAME LA MANO QUE TENGO MIEDO(CAHOBA), que significa su regreso a la narrativa. La sala está llena de fans y malditistas está presidida por una mesa en la que se sentarán PANERO y sus dos presentadores, uno de cuyo nombre no quiero acordarme y EUGENIA RICO. Bajo ella-la mesa- 50 cocacolas light para calmar la sed del poeta. EUGENIA RICO empieza la presentación:"LA PEOR TORTURA ES QUE NO TE DEJEN DORMIR", dice. "PERDONA QUE TE INTERRUMPA: EN EL MANICOMIO DE CANARIAS TE ECHAN AGUA CALIENTE EN LOS OJOS PARA QUE NO TE QUEDES DORMIDO. ESO ES PEOR QUE HERRERA DE LA MANCHA" espeta PANERO.RICO sigue hablando y él la vuelve a interrumpir."LA CIA ME QUIERE MATAR, COMO A KENNEDY" El espectáculo, no por conocido, deja de ser impactante. El circo montado en torno al escritor maldito vuelve a repetirse. PAPA DAME LA MANO QUE TENGO MIEDO se presenta como una novela, pero difiere poco de los poemas de Panero. Como ellos, como el propìo discurso del poeta, entrelaza als referencias a obras leídas y recordadas, las burradas "TODAS LAS MAÑANAS LE PÌDO AL CAMARERO DE EL RELOJ: TRES CAFÉS, UNO PARA MI, OTRO PARA TÍ Y OTRO PARA TU PUTA MADRE, las desazones y la porquería. Ana María Moix dice en el prólogo que "quedarse helado por el pánico, por la belleza, por el terror, por la carcajada infernal del verbo de Leopoldo María PANERO es la única posibilidad que se tiene, hoy en día, de rozar el cielo de lo sublime y quemarse en las llamas de los infiernos a los que todo hombre debe descender en algún momento de su paso por esta vida" EL INNOMBRABLE, muy agitado, se queja de que se mire a LEOPLLDO MARIA como un pobre loco, un maldito."LOS MISMOS TONTOS SE SEGUIRÁN RIENDO" se queja sin amargura el interfecto."¿PUEDO TOMAR OTRA COCACOLA?" pregunta a continuación."A PANERO LE TEMEN" asegura EL BREVA. Y Panero abandona la mesa para ir al servicio. En su ausencia, los dos presentadores pueden desarrollar sus ideas sin interrupcciones. PANERO vuelve, todos escuchan sus frases, ríen y aplauden. De vez en cuando, suelta alguna respuesta que tira el palo mayor del circo, la gente mira al suelo y todo vuelve a empezar. "SE REÍA MUCHO DE MÍ, MI HERMANO MICHI"recuerda PANERO. "ESTOY DE MI FAMILIA HASTA LOS HUEVOS". Luego habla de los "gritos en el pasillo" que se oyen en su libro. "YO DÍ TODO MI AMOR AL PUEBLO. EL PROLETARIADO DE VERDAD ES EL CAMARERO. NO PRODUCE PLUSVALÍA, PERO TAMPOCO ES GILIPOLLAS." y vuelven las preguntas:"¿Qué es JARDÍN EN VANO? POESIA Y PUNTO. ¿Qué esperas de estos libros? DINERO Y PUNTO ¿Qué pasa si no escribimos? QUE NOS CALLAMOS ¿Cree PANERO que no se lo ha reconocido lo suficiente? ME SUELO TIRAR UN GRAN PEDO CADA VEZ QUE PIENSO EN ELLO. SI ME MUERO, EN TODOS LOS PERIÓDICOS APARECERÁ LA NOTICIA:FALLECE EL GRAN POETA MALDITO, ACUSADO INJUSTAMENTE DE ASESINATO. ESTE ES UN PAIS NECRÓFILO. pero avisa: "YO NO ME MUERO NI A TIROS"
eES, PARA MI UN TEXTO GENIAL,ESPERO LO HAYAIS DISFRUTADO
El numero, no sé si bien o mal llamado bizarro está teniendo tremendo éxito entre los lectores, cosa realmente sorprendente, no sé, el mundo al revés es lo que funciona y en este caso en el CREATURA pasa lo mismo. Yo, a modo de particular homenaje a mi sección favorita de este número tan "raro" he decidido colgaros este video con la canción en la que está inspirada la sección 13x21, y además viene con otra canción de regalo que curiosamente, es una de las mejores,si no la que más, al menos para mí, de estegran grupo:LOS MAREA. Con todos ustedes las canciones ROMANCE DE JOSÉ DE ETXAILARENA y LA LUNA ME SABE A POCO. A disfrutarlas:
Romance de josé etxailarena
Escapé de la cama. con lo bien que estaba con tus besos de canela en rama, con tu sol que rezuma como si fuera espuma, pero va, preparad la escombrera, que me enciendo y ruedo muy flamenco por las escaleras, como un soplo de cierzo, tal que una enredadera,
"este niño nunca va a llegar a ná", se murmuran entre todos al pasar y es que me aspiro la vida en tres calás, la primera le pega fuego al colchón, la segunda gira todas las veletas, la tercera va arrasando las cunetas de mi corazón,
y entra el amor, flaco y mojao, como una raspa de pescao, como un beso puesto al trasluz, y de su mano llegas tú, con tu pelo como el betún, como un piropo bien tirao,
es como salir de la trena, aunque cuando esté contigo corra el vino tinto por mis venas y salir de tu ombligo no merezca la pena, ¿pa qué?, ¿pa encontrarme perdío?,
¿pa rodar como ruedan al mar las piedritas del río?, ¿pa encontrarme a tu mundo?,... pa eso ya tengo el mío,
"ese niño se nos va descalabrar" se murmuran entre todos al pasar y es que me meto la vida en tres calás, la primera se atrinchera en un rincón, la segunda me va haciendo menos daño, la tercera está subiendo los peldaños de mi corazón,
y entra el amor, flaco y mojao, como una raspa de pescao, como un beso puesto al trasluz, y de su mano llegas tú, con tu pelo como el betún, como un piropo bien tirao,
no hay romance ni flor que supuren amor viviendo en un florero, no se pueden regar con agüita con sal las matas de romero, morirían sin razón, casi igual que el olor de los invernaderos, los tallos de verdad no se deben quebrar... no...
La luna me sabe a poco
Decía que tenía el corazón alicatao hasta el techo, Que a ver si no podía hacerle yo una cenefa a besos pa llenar de porvenir los bolsillos del mandil y colgar un recuerdo de cada azulejo,
y es que ná le da más asco que aguantar como un peñasco a que pase el invierno, que le diga que ya nos veremos, que ha vivido en un silbido orgullosa de haber sido una yegua sin freno, desgastada de andar por el suelo,
le dije que a la noche por los poros me salían mares, soñando que me hablaba y me agarraba a sus cuerdas vocales, que no hay quien pueda dormir escuchando mi latir, que parece que está masticando cristales,
tengo un gato en las entrañas, un tembleque en las pestañas y muy poco tiempo, si me dice que ya nos veremos, voy rompiendo las persianas pa dejar por mi ventana el camino abierto, si se cansa de andar por el suelo,
pondremos el mantel, tu quédate a mi lado, a comernos al amanecer lo que quieran las manos, y de postre un sol maldito que termine de volverme loco, que ya sabes que la luna a mí siempre me sabe a poco.
Panero ríe, Panero teme Un día junto al mítico poeta. Cuenta chistes, piensa en la muerte y recibe mensajes telepáticos
SILVIA BLANCO - Madrid - 10/06/2007
"Este camarero está planeando cómo matarme". Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) está sentado en una terraza de la Feria del Libro de Madrid. Ha salido unos días del hospital psiquiátrico de Las Palmas, su casa desde hace años, para presentar dos nuevos libros, uno de narrativa -Papá, dame la mano que tengo miedo (editorial Cahoba)- y otro de poemas -Jardín en vano (Arena)-. Acaba de llegar a la cita con su pantalón de pinzas azul y su camisa de cuadros y lo primero que quiere contar el autor de Así se fundó Carnaby Street (1970) y Poemas del manicomio de Mondragón (1987) es que está "harto del proletariado". Cree que la CIA tiene un plan para asesinarlo y no se sabe muy bien si son "los masones" o "los aliados" la "pandilla de tipejos" que pretende cortarle, dice, "los pies y la polla".
Le ayuda su amigo Félix Caballero. Su misión consiste en atrapar sus palabras
A Panero le encanta contar chistes e inventarse nombres para la gente
Es jueves. La gente curiosea en las casetas instaladas en el parque del Retiro. Hace sol. Pegada a él ha venido Tania Fránquez, una chica de 20 años amiga suya. "Nos conocemos porque Leopoldo viene todos los días a la librería-bar en la que trabajo, allí en Las Palmas", explica. Lo cuida, le da las medicinas. Vigila que no le atropelle un coche. Traduce su idioma. Ella nunca ha estado antes en Madrid. Descubre la ciudad al lado de Panero.
De camino hacia la Fnac de Callao, donde él hablará sobre sus nuevos libros a las ocho, va cantando la canción del mariachi, de Desperado, película que protagonizaba Antonio Banderas. "Me gustan las mujeres, el vino y el ron... ay, ay, ay, ay mi morena de mi corazón". Panero necesita coger un taxi: "No soporto andar por la calle. Todo el rato me llegan mensajes telepáticos de la gente, me llegan sus pensamientos, aunque yo no he oído voces en mi vida"
[en Papá dame la mano... dice que los libros le hablan]. "Estoy en conversación con los difuntos y escucho con mis ojos a los muertos", responde. Cuando Panero habla, no hay solución de continuidad entre Wittgenstein y Eliot, entre ETA -"no entiendo por qué pusieron la bomba en la T-4"- y Poe, que es "un poeta en abstracto".
A la media hora del encuentro, queda claro que no hay ninguna razón para suponer que el discurso del poeta podría adquirir forma en una fórmula pregunta-respuesta. También Papá, dame la mano... es un libro mestizo, ni una novela ni un poema en prosa. Más bien se parece a una perfecta elaboración de su manera de hablar. Cuando no fuma o bebe Coca-Cola Light, cita constantemente, también en inglés y francés. En la escritura le ayuda su amigo Félix Caballero. Su misión consiste en atrapar sus palabras, canalizar su poesía. Un interrogante eterno serpentea en estos dos libros: "¿Quién soy yo?". Y sobre la identidad él responde que Oscar Wilde la perdió cuando llegó a París.
En el taxi no se puede fumar. Panero se interesa por el café a 80 céntimos que toma Zapatero. El conductor se ríe y comenta que el presidente no debe salir mucho a la calle, y que además debe de ser "horrible" no poder hacerlo solo. Siempre acompañado, siempre con escoltas. Panero y Fránquez van detrás. Él le pregunta a su amiga que cuál es su palabra favorita. "Púrpura", dice la chica. "Las mías son acezar ["jadear", define la RAE] y estantigua [ "procesión de fantasmas, o fantasma que se ofrece a la vista por la noche, causando pavor y espanto"]".
A Panero le encanta contar chistes e inventarse nombres para la gente. "Es lo que hace todo el tiempo cuando estoy con él", dice Fránquez. "Y escribir poemas conmigo". Han llegado a Callao, justo al lado de donde Panero hablará de sus libros. Están sentados en una terraza y enseguida aparecen los editores y los presentadores del acto, Diego Medrano, autor de El clítoris de Camille y de Los héroes inútiles, y Eugenia Rico, de La muerte blanca. Panero comparte con Medrano el contenido de Los héroes inútiles, un epistolario de la correspondencia entre ambos. No conoce a Eugenia, pero bromea y la llama Paquita.
También está en la caseta Thomas Canet, el fotógrafo que capturó la imagen de la portada de Papá, dame la mano... En ella Panero sujeta una calavera entre sus piernas.
La idea surgió del poema del propio Panero Canción para una discoteca, que después interpretaría Enrique Bunbury en el disco homenaje (con el nombre del poeta) que editó junto a Carlos Ann, José María Ponce y Bruno Galindo: "No tenemos fe / al otro lado de esta vida / sólo espera el rock and roll / lo dice la calavera que hay entre mis manos".
Prin lalá [el nombre del perro imaginario de Panero] es otro grupo que ha puesto música a uno de sus poemas: En los pantanos de la memoria. Traen un cartón de tabaco y una bolsa llena de latas de Coca-Cola Light. Panero se siente mucho mejor. "A mí lo que me gustaría es rodar un videoclip de Coca-Cola o de tabaco", dice Panero entusiasmado. "Diría: ¡Coca-Cola, la bebida de los dioses!" y estalla a reír.
El cine es una de las constantes de su obra. El brutal título Papá, dame la mano que tengo miedo, la expresión más depurada del desvalimiento, está tomado de la película Peeping Tom (El fotógrafo del pánico, Michael Powell, 1960). En ella un fotógrafo asesina a sus víctimas con una cámara para captar la imagen última del terror. Y lo hace porque su padre lo utilizaba de niño para medir la respuesta al miedo sometiéndolo a todo tipo de torturas. "Sin cine no podríamos soñar, sales de ver Batman y aún sigues soñando", dice.
No hay dónde sentarse en el salón de actos de la Fnac. Los fans de Panero, muy jóvenes, han venido con libros y cámaras digitales. Además de firma, quieren tener una foto con él. Teresa Cortés, de 18 años, asegura que la única poesía que lee es la de Panero. Rafael Romero, de 28, dice estar "alucinado" por conocer "al poeta vivo más importante de España". Panero sonríe. Para las fotos levanta el puño en plan comunista. En la presentación declara: "Yo no me suicido ni a tiros, aunque ganas no me faltan porque me han destrozado la vida sistemáticamente".
El día a día de Panero consiste en despertarse "a las ocho de la mañana" y en tomarse, después, "el veneno". "Luego voy al banco y a la universidad", concreta. "En el psiquiátrico de Las Palmas se piensan que soy el oráculo de Delfos. ¿Te cuento un chiste de locos?".
En la cena que sigue a la presentación, a Panero el Anticristo se le pega a la provoletta, la carne asada le huele a Dylan Thomas "death, you shall die
", declama solemne. Luego calla, y de vez en cuando abre la boca para decir que es Leopoldo María Panero, "hijo y hermano de poetas".
Su editora le dice que es un genio y él le dice que quiere agua mineral. El hombre que ha frecuentado el abismo en la poesía, pero también en psiquiátricos y bares; el que ha escrito 43 libros. El que se estudia en la universidad como el poeta maldito español por antonomasia. En Papá, dame la mano... ha escrito: "El miedo es la única garantía de mi vida". Él, ahora, en la terraza del Círculo de Bellas Artes, el viernes antes de comer, confiesa muy serio que le tiene miedo a la muerte.
Leopoldo Panero presenta un libro en prosa y el poemario ‘Jardín en vano’ El escritor habla de su miedo a la muerte
MADRID.- Leopoldo Panero ha abandonado por unos días el psiquiátrico de Las Palmas, como suele hacer cada año por estas fechas, para presentar en Madrid sus últimos trabajos, “Papa dame la mano que tengo miedo” y “Jardín en vano”, y de paso, darse un baño de multitudes en la Feria del Libro y decir que no quiere volver a Canarias. “Esta vez quiero quedarme aquí -dice-, yo no quiero volver al manicomio. Es un sitio cruel, un circo romano, donde me maltratan y me echan agua caliente en los ojos para que me despierte. Tienen un orden obsesivo. Estoy pensando en llevarlos a juicio por tortura porque mis compañeros no hacen nada. Son una pústula infame”.
Fruto de su intensa tarea creativa como salvación, que asegura que comenzó a los cinco años, cuando sin apenas saber escribir ya tenía su primer poema, son estos dos libros que ahora aparecen, uno en prosa, “Papa, dame la mano que tengo miedo”, editado por Cahoba, y un poemario escrito a cuatro manos con Félix J. Caballero, titulado “Jardín en vano” y editado por Arena. “Papa dame la mano que tengo miedo” es un texto narrativo pero muy poético, con un prólogo escrito por Ana María Moix, en el que de forma desgarradora y atroz habla de la muerte o del miedo.
ESTE ES UNO DE LOS ARTICULOS APARECIDOS EN EL DIARIO EL MUNDO SOBRE LA FIGURA DE LEOPOLDO MARÍA PANERO. HAY OTRO MUCHO MÁS INTERESANTE QUE COPIARÉ AL PIE DE LA LETRA Y PONDRÉ OTRO DÍA EN ESTE BLOG. NO QUIERE VOLVER A CANARIAS Leopoldo Panero sale del psiquiátrico para presentar sus últimos trabajos
MADRID.- Leopoldo Panero ha abandonado por unos días el psiquiátrico de Las Palmas, como suele hacer cada año por estas fechas, para presentar en Madrid sus últimos trabajos, 'Papa dame la mano que tengo miedo' y 'Jardín en vano', y de paso, darse un baño de multitudes en la Feria del Libro y decir que no quiere volver a Canarias.
"Esta vez quiero quedarme aquí -dice-, yo no quiero volver al manicomio. Es un sitio cruel, un circo romano, donde me maltratan y me echan agua caliente en los ojos para que me despierte. Tienen un orden obsesivo. Estoy pensando en llevarlos a juicio por tortura porque mis compañeros no hacen nada. Son una pústula infame".
Así comienza la conversación con Leopoldo Panero (Madrid, 1948), escritor maldito y enfermo. Un gran conocedor del infierno, que dice que le gustan las multitudes y que no para de escupir citas literarias y filosóficas: Kierkegaard, Nietzsche, Baudelaire, Eliot o Heidegger, el filósofo alemán, que dice que, "aunque fue nazi", le gusta mucho porque estuvo "obsesionado por la verdad".
Pero, el autor de 'Así se fundó Carnaby Street', 'Las River Together' o 'Poemas del manicomio de Mondragón', no para de escribir, porque asegura que es lo que le salva la vida. "Yo tengo miedo a morir. Tengo un miedo cerval a la muerte, mucho miedo" reitera.
"La única esperanza que me queda en esta vida es la literatura. Escribir y ganar algo de dinero para sobrevivir", explica con voz muy baja, mientras no deja de fumar y beber una coca cola tras otra.
Y fruto de esta intensa tarea creativa como salvación, que asegura que comenzó a los cinco años, cuando sin apenas saber escribir ya tenía su primer poema, son estos dos libros que ahora aparecen, uno en prosa, una narración bajo el transparente título 'Papa, dame la mano que tengo miedo', editado por Cahoba, y un poemario escrito a cuatro manos con Félix J. Caballero, titulado 'Jardín en vano' y editado por Arena.
'Papa, dame la mano que tengo miedo' es un texto narrativo pero muy poético, con un prólogo escrito por Ana María Moix, en el que Panero, de forma desgarradora y atroz habla de la muerte o del miedo, aunque también con su especial ternura habla de la vida o de la belleza; unas veces con humor y sátira, otras con un afilado cuchillo en la pluma.
"La poesía es un arma arrojadiza, como la palabra, no sé quien lo dijo pero es verdad, pero a mí no me gusta que psicoanalicen mis textos de forma lacaniana. Yo escribo porque es lo único importante en mi vida", acierta a decir. 'La vida es un inmenso cenicero'
Que la vida "es una mierda" para el autor es una constante en este libro. "La vida es sólo un inmenso cenicero, violeta pálida destruida por el mundo, sílaba atroz en el cenicero repleto de palabras...". "La vida es sólo un macarra oscuro, juego dantesco de manos, tropelía de villanos", escribe Panero.
Pero, a pesar de todos los navajazos y tropelías de las palabras, Panero deja entrever algún recoveco de luz, como en su poemario 'Jardín en vano'.
"No me interesa la ternura, no me gusta y sólo está en el libro para las mujeres, los homosexuales y los niños. Me gusta más el teatro de la crueldad", precisa.
Hijo de Leopoldo, el llamado "poeta del régimen", sobrino de Juan Panero; hermano de Juan Luis Panero, todos ellos poetas, y hermano de Michi Panero, que ya falleció, Leopoldo Panero fue uno de los emblemas de los "novísimos", incluido en la tan traída y llevada antología de Castellet (Barral, 1970), y una época en la que este poeta empezó a sentir verdadera obsesión por Pere Gimferrer.
La locura es la mejor poesía abstracta» Leopoldo María Panero presenta «Papá, dame la mano que tengo miedo», un libro en prosa donde se asoma al abismo de su intimidad - Publica también el poemario «Jardín en vano»
J. Ors Madrid- Hay un cenicero lleno de cigarrillos arrugados y sin terminar, y un bodegón de botellas vacías sobre la mesa que traza el retrato exacto de quién es él. Dos cajetillas recién abiertas son mejor que una. Calman la ansiedad del fumador y aportan esa falsa seguridad de que nunca se van a acabar. Leopoldo María Panero está sentado en la terraza del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Atrabiliario, meditabundo y visionario, tiene en su mirada el horizonte de la locura y los ojos puestos es ese huracán de palomas que sobrevuela las cornisas de los edificios y chapotean en los charcos secos de las aceras de Madrid. «Me gustaría vivir aquí. La gente no me conoce, y a mí me gusta estar solo, como a Napoleón», y sonríe de refilón, con la sana malicia del pillo que sabe lo que está diciendo en ese momento. El poeta vive ahora en Canarias, pero no le gusta el sol ni bajar a la playa: «Me roban la cartera», aduce. Y luego, con la sinceridad bienintecionada de un niño, argumenta: «En esta ciudad puedo pasear. Conozco librerías y, en algunas, me regalan libros. Aquí no me insultan por la calle, como sucede allí. Eso no me gusta». El insecto Las librerías recibirán estos días sus próximos trabajos: «Papá, dame la mano que tengo miedo» (Cahoba) y «Jardín en vano» (Arena Libros), un poemario coescrito con Félix J. Caballero. En el primero desdobla una prosa directa, sin ovillos retóricos, en el que saca todo el Bukowski que guarda dentro, a pesar de que él es muy baudeleriano y francés: «Lloro frente a una vagina que escupe sangre infecciosa, que escupe vino a raudales». Y más adelante: «La vida es sólo un insecto parándose dulcemente sobre mi pie, una ruina entre ruinas, silencio total». Pero lo mejor es siempre escuchar al escritor, los meandros, oscuros o lúcidos, de su conversación algo deshilvanada: «La literatura es una defensa, una ayuda que me aferra a la vida. Las drogas y el alcohol también ayudan a vivir, claro», afirma. «Ahora me aferro a la vida como una lapa. No pienso suicidarme, como aseguran algunos». Cuando se le pregunta por el malditismo que algunos le han echado encima, responde airado: «Esos son tópicos, tonterías. Vivir me interesa mucho y también cantar canciones». Y tararea una estribillo de Los Rodríguez: «Brindo por las mujeres que derrochan simpatía...». Y cuando se interrumpe, señala: «Me gusta el sexo, el vino y las mujeres». Y apunta: «Mucho más que La Feria del Libro». En ocasiones hay que insistir. Habla de la literatura pero de manera interrumpida, de pasada, como si se tratara de un secreto que no quisiera mencionar. «No existe obra ni espíritu ni arte ni nada. Yo no creo en la inspiración. De la poesía me gusta la rima, pero lo que me interesa es la novela, sobre todo las biografías noveladas». Reconoce que cuando redacta «se pone a perorar», y recita: «Al pie de un árbol me puse a considerar...». «Empecé a escribir cuando aún no sabía hacerlo. Hacía poemas para mi padres. A ellos les daba miedo. Pero Dámaso Alonso admiraba mi mirada de los cinco años. Con quien mejor me llevaba era con mi madre. A ella sí que le gustaba lo que escribía. Pero a mí me inspiraba mi padre, que era un gran poeta. Luego a los ocho me volví cursi y a los 15 compuse un poema que no estaba mal», declara. Su diálogo imprevisible está salpicado de poemas recitados de memoria y reflexiones chocantes: «No me gusta para nada “El Quijote”. De Cervantes siento inclinación por “El licenciado vidriera”». Luego revela: «Tampoco me gusta Lorca: ni “Poeta en Nueva York” ni “Romancero gitano”. Pero sí me gusta el libro que ha escrito Ian Gibson sobre la muerte de Lorca, porque mi muerte fue igual que la de Lorca. Llevo 20 años pendiente de una pena de muerte. En los manicomios te tratan como si no existieras, como un objeto». La locura es diana de sus observaciones y de su humor: «Yo debería ser psiquiatra, aunque sólo fuera por dinero. No puedo pasarme la vida viviendo de las editoriales». Y pronto reflexiona: «Odio la locura. La de los demás, la mía está bien. La locura es la mejor poesía abstracta. Edgar Allan Poe era un poeta abstracto y matemático porque estaba muy solo. La paranoia es la única locura de todas que no es gratificante», subraya. Y confiesa: «Los manicomios son campos de concentración. Son tan crueles como los circos romanos. Son una tontería, no dejan estar con mujeres y el de Canarias es una mierda».
«Yo no me suicido ni a tiros» Leopoldo María Panero presenta en Madrid sus dos nuevas obras: 'Papá, dame la mano que tengo miedo', su regreso a la narrativa después de 30 años, y el poemario 'Jardín en vano' LALY RAMOS/MADRID «Yo no me suicido ni a tiros»
Vuelvo a recobrar mi identidad», aseguraba ayer, en Madrid, Leopoldo María Panero durante la presentación de sus dos últimos libros, 'Papá, dame la mano que tengo miedo', su regreso a la narrativa tras 30 años, y 'Jardín en vano', una poesía «escrita a dúo como una voz única» con Félix Caballero, tal y como se destaca en el propio poemario.Ante una sala repleta de gente, en el edificio de Fnac de Madrid, Panero, aunque habló poco del argumento de sus nuevas publicaciones, se mostraba inquieto, quería tomar la palabra, y pedía cada poco más Coca-Cola para beber. El autor dejaría luego muy claro que, aunque se la hayan «destruido», «me pego a la vida como una lapa, no sé me ha tratado como debiera, pero yo no me suicido ni a tiros. Mientras hay esperanza, hay vida, la muerte es un suicidio psicosomático», advirtió ayer en su reaparición literaria.
El escritor y colaborador de EL COMERCIO, Diego Medrano, y la autora asturiana Eugenia Rico oficiaron de presentadores del escritor y poeta maldito. Medrano anunció que pronto se publicarán los 'Cuentos completos' de Panero y criticó a aquellos que se jactan en la cultura española de que «Leopoldo no escribía, pobre Leopoldito».
Para Medrano, Panero está ahora en «plena producción, nunca ha tenido tanta fe en la literatura y estos libros cumplen, de una manera poderosísima, aquello que decía Gauguin de que siendo la vida como es, uno sueña con vengarse». «Los mismos tontos seguirían riéndose», apostilla Leopoldo María.
Su nueva obra narrativa , editada por Cahoba, contiene numerosas acepciones a la vida, trasciende los géneros y, aunque prosa, «es poesía, en lo que la poesía tiene de verdad de la vida», apunta Eugenia Rico. Un concepto, el del mestizaje, corroborado por su compañero en la presentación para quien «vamos hacia un género mestizo en donde entra todo. 'Papá, dame la mano que tengo miedo', es una máquina simbolista, un libro bellísimo que va a tener 40.000 ediciones». Es también un libro para «que disfrutemos y para que temblemos», señala Medrano, quien destaca también de Panero su oficio de resistente: «cuando todo aparentemente nos falla, nos queda lo más importante, que es el instinto de supervivencia».
La poesía y punto
La CIA, Marilyn Monroe y hasta la Biblia y el analfabetismo de nuestro país salen a relucir cuando Panero habla de su obra narrativa. Con seguridad responde cuando se le interroga por 'Jardín en vano': «es la poesía y punto». Más contundente, todavía, contesta cuando le preguntan qué espera de ambas publicaciones: «dinero y punto».
No podían faltar sus referencias familiares, presentes para siempre desde 'El desencanto', cuando preguntado si en su vida le han tomado más por el Oráculo de Delfos que por Pipi Calzaslargas, Panero recuerda que su hermano Michi siempre le llamaba como aquel personaje infantil. «Se reía mucho de mi. Estoy de mi familia hasta los huevos, son la familia Monster». «Si me muero», dictamina por último, «saldré en todos los periódicos como el gran poeta maldito, injustamente tachado de asesino, de loco y de conspirador. Pero yo soy Leopoldo María Panero, la firma y punto», Una firma que, de seguir como ayer, sin duda volverá a hacer crecer su producción literaria.
Ayer al fin me pude escapar a Madrid con una única intención. Asistir a la presentación del ultimo libro de PANERO, que al final, para mi suerte fueron dos, uno de textos, PANERO vuelve a la prosa después de 30 años y otro de poemas en colaboración con Felix Caballero. PANERO montó su peculiar show, pero estuvo como se esperaba y yo esperaba genial, en otro post te pondré una crónica cogida del diario EL MUNDO. También sirvió mi escapada a MADRID para conocer a otro amigo del CREATURA y mas que posible o probable colaborador y en mucho con el fanzine y en los actos que se organicen. JESUS BONILLA, cuyo blog es AMOREMACHINE y te invitó a conocer desde ya. Disfrute en su amable compañía y la de un amigo suyo y también posible colaborador,(dadle tiempo al tiempo) de unas birritas en el BUKOWKI BAR, un bar realmente poético, al cual espero asistir, a ver si me escapo, a una de sus lecturas de miercoles. Y tamvién me compré dos libritos de SHARON OLDS, ya no tengo tiempo de aburrirme, aunque esto casi nunca lo hago, no dejo que el aburrimiento me invada. Por cierto, te voy a poner los titulos de los libros, por si te interesan y los pillas: "PAPA, DAME LA MANO QUE TENGO MIEDO" "JARDIN EN VANO" poesia y estos de SHARON OLDS "EL PADRE" "LOS MUERTOS Y LOS VIVOS" anbos son de poesía. Y aqui también fotos de mi nuevo encuentro con PANERO, yo disfruté como un enano.
SI, mañana no estaré aqui ni fisicamente presente. Me voy a escapar a Madrid, a la FNAC, donde el gran LEOPOLDO MARIA PANERO va a presentar acompañado de un breva su ultimo libro. Deseando estoy que llegue ya mañana y disfrutar con la historia. Os pongo un poemita de tan insigne y adorado por mi, tremendo poeta. Disfrutadlo:
ARS MAGNA
Que es la magia, preguntas en una habitación a oscuras. Qué es la nada, preguntas, saliendo de la habitación. Y qué es un hombre saliendo de la nada y volviendo solo a la habitación.
Este mes, en tus bares habituales o si tienes la inmensa y privilegiada suerte de recibirlo en tu casa, encontrarás un CREATURA muy, muy especial. Hemos cambiado nuestra sección habitual por otra completamente ajena. Ha sido como un juego. Y ha sido muy divertido. El resultado no puede ser mejor. Creo sinceramente que ha quedado un número inmejorable, simpatiquisimo y muy bien rematado y editado por parte del "editor", este mes no ha cometido ninguna cagada precisamente en el fanzine mas bizarro de todos los tiempos. Comenzamos la disección: -PORTADA: Chulísima, guapísima, especial. -EDITORIAL: Nos advierte de lo que nos vamos a encontrar a lo largo de este número y al ladito la definición de bizarro por Wikipedia por si alguién no sabe lo que significa -EPISODIOS DEL BUTT´N´ROLL: Ya con ese titulito y con los LOCOMIA como homenajeados sobran las palabras. -DIAS DEL FUTURO PASADO:No cambia su nombre pero si su concepto de comics y nos presenta el comic friki por excelencia -PALABRAS: punto de vista de la sección "Túmulos" desde la óptica de otro colaborador -EL HUMANOIDE: Buen artículo sobre las tribulaciones de la excelsa y añorada MULA FRANCIS -POESIA EN LOS BARES:Reportaje critico fotografico poético sobre este evento -EL LOBO DE ESTEPONA: Bonito e inquietante cuento necromantico.(pobre ROSI) -RENDIMIENTO NULO ESPECIAL BIZARRO: este articulo le he redactado yo. Mi punto de vista particular sobre esta sección dedicado al MIEDO -ROTTEN PEE: Cambia de dibujante por un número pero sigue tan sarcástica como siempre -THE LONG ONE y HISTORIA DE LAS RELIGIONES: Dos ilustraciones copan dichas secciones -21 x 13: EL ROMANCE DE JOSÉ ETXAILARENA: una de mis favoritas de este número, sino la que más me gusta, disección perfecta de una canción de LOS MAREA para una bonita y a la vez amarga historia. CHAPEAU BILL RAYOS BETA!!! -GRACIAS A LOS PATROCINADORES COMO SIEMPRE -CANAL NOSTALGIA: Una colaboradora nos invita a conocer una serie de nuestra infancia "EL CONDE DUCKULA" -THE PUB Y EL FABULOSO HOMBRE IRONICO: Con diferentes dibujantes pero con la misma esencia de siempre -ROCK EXPRESS: sección que nos da a conocer el evento musical de Yuncos.YUNCOSROCK. -EL CANCIONERO: THE CRAMPS grupo muy freakie para un numero muy freakie -LAS FREAKY PORTADAS: nos presenta a un PAPA muy especial, follador, bebedor y pendenciero -DEL LADO DE ACÁ DEL LADO DE ALLÁ: LA REINA DEL SUR copa estas páginas, buen libro de PEREZ REVERTE -HISTORIAS DEL ARTE ESTEPARIAS:Nos sorprende con una entrevista a un colaborador del fanzine, al colaborador mas artista de este fanzine como bien pone en el encabezamiento -KEBRANDO VERSOS: el punto de vista de una colaboradora de mi sección habitual -LA TIRA: con un KEITH RICHARDS sobrio.SORPRENDENTE.(es el número bizarro) -MI RINCÓN FAVORITO.nos presenta al grupo de rap DOBLE V y sus aventurillas nocturnas -EL VIEJO Y LAS PALOMAS.Digno y oscuro relato tan real como la vida misma. -AGENDA CULTURAL. Y sus buenas noticias culturales, informacion sobre conciertos, estrenos de cine, etc -CONTRAPORTADA MUY "BIZARRA" como colofón a este número tan especial.
Ahora te toca a ti opinar. A disfrutar del CREATURA
Aparece hoy en METROPOLIS de EL MUNDO la siguiente crítica a GRITOS EN EL PASILLO. Suspense pintoresco GRITOS EN EL PASILLO.- Director: Juanjo Ramírez. Año: 2007. Nacionalidad: España. Duración: 84 minutos. ANIMACIÓN.
Calificación: ***
A.B
La originalidad de los materiales de la animación es el principal valor de este pintoresco largometraje protagonizado por cacahuetes. El argumento, la agitada peripecia, entre suspense y terror, de un dibujante contratado para ilustrar las paredes de un apartado manicomio, rezuma referencias cinéfilas de las más variadas procedencias, unas explícitas y perfectamente identificables y otras menos evidentes pero igualmente sugerentes -desde 'Nosferatu' de Murnau, hasta 'El gabinete del Dr. Caligari', pasando por 'Psicosis'-, resuelto todo con buen humor y un entusiasmo contagioso.
El director Juanjo Ramírez y sus colaboradores logran en primera instancia una más que notable expresividad de unos personajes en principio poco agradecidos y, también, una sorprendente intensidad narrativa, propiciada por una ajustada planificación y un planteamiento clásico y eficaz del montaje, de la utilización de la banda sonora y, en general, del ritmo.
Lo +: El valor como banco de pruebas para una especialidad en las zonas menos frecuentadas por la industria.
Lo -: Cierta indefinición entre ejercicio de virtuosismo y soporte de una propuesta narrativa convincente. La han calificado con tres estrellas, a mi me parece poco, por su arriesgada visión del mundo del cacahuete, por su valentía, por trabajo merece la calificación de OBRA MAESTRA, pero al menos ha salido criticada en un medio nacional. Olé por METROPOLI
