viernes, marzo 21, 2008

21 DE MARZO DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA


HOY ES EL DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA Y DESDE ESTE MI BLOG DEJO CONSTANCIA DE ELLO.ESPERO QUE SI LO LEES LO DIFUNDAS. PERO OS PROPONGO UN NUEVO JUEGO, QUERIDOS LECTORES.OS PROPONGO QUE EN VUESTROS COMENTARIOS DEJÉIS UN POEMA, YA SEA DE VUESTRA COSECHA O DE OTRO POETA QUE OS HAYA GUSTADO ESPECIALMENTE, QUE OS CONMUEVA, QUE OS PRENDA FUEGO POR DENTRO.ESA SENSACIÓN SEGURO QUE LA CONOCES.
YO TE VOY A DEJAR AQUI UN PAR DE POEMAS, UNO MÍO DE HACE YA TIEMPO Y PELIN ÑOÑO QUE SE PUBLICÓ EN CREATURA HACE TIEMPO Y EN EL CUAL PRETENDÍA DEFINIR LO INDEFINIBLE, QUE ES LA POESÍA. AQUÍ ESTÁ:

“Poesía es volar
Es dejarte llevar
Es sentirte muy dentro
Es volver a empezar
Es saber perdonar
Es vivir en un sueño”
EL KEBRAN


Este otro poema es de AGUSTÍN QUEREJETA del blog FUEGO EN EL TINTERO. A mi cuando lo leí me gustó especialmente y pedí permiso para subirlo a este mi blog:

POESÍA

no es
estar en paz con uno mismo
sino declarar una guerra larga,
lo suficientemente fría,
ordenada, cruel,
vagabunda
a todo esto.

Este mundo que no arde pero ahoga.



Podría escribir infinitos poemas, de mucha gente a la que admiro, entre ellos algunos lectores de mi blog para festejar el DÍA DE LA POESÍA.Pero no quiero dejar de hacer un homenaje a uno de mis poetas favoritos del que hace tiempo que no leo nada, LEOPOLDO MARÍA PANERO, del cual os dejo este pedazo de poema:
Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños

y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra

te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido

te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación

te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo

los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.




Y AHORA TÚ QUERIDO LECTOR DEJA AQUÍ TU POEMA, EN PRÓXIMOS POST SE DARÁ A CONOCER VUESTRO POEMA PREFERIDO. Y QUE VIVA LA POESÍA

8 comentarios:

DIONI dijo...

no molestare mucho que es tarde y seguro que estais durmiendo.
un abrazo a todos,
shhhhhhhh

Adolfo González dijo...

No es mi poema favorito ni mucho menos, pero estoy leyendo a este autor y aunque yo aún no tengo esposa ni sé si la tendré nunca, la poesía misma no deja de ser una relación de tanta pasión que casi casi es carnal.


DESCRIPCIÓN DE MI ESPOSA

Ella es mi escarabajo sagrado
Ella es mi cripta de amatista
Ella es mi ciudadela lacustre
Ella es mi palomar de silencio
Ella es mi tapia de jazmines
Ella es mi langosta de oro
Ella es mi kiosko de música
Ella es mi lecho de malaquita
Ella es mi medusa dorada
Ella es mi caracol de seda
Ella es mi cuarto de ranúnculos
Ella es mi topacio amarillo
ella es mi Anadiómena marina
Ella es mi Ageronia atlantis
Ella es mi puerta de oricalco
Ella es mi palanquín de hojas
Ella es mi postre de ciruelas
Ella es mi pentagrama de sangre
Ella es mi oráculo de besos
Ella es mi estrella boreal.

CARLOS EDMUNDO DE ORY

fmop dijo...

Patética (boceto)

La poesía está contaminada
por tótems de academia
por filólogos diletantes
y profesores universitarios de raspa tiesa,
subvencionados y caza recompensas
que untan a los jurados
vaselina y manteca.

La poesía está intoxicada
de puristas, sexistas, de fama alambicante,
por una élite de consagrados
y elegidos del Reino.

No soy puro
no tengo linaje literario
no he frecuentado tugurios literarios
no tengo conocidos con pedigrí artístico
ni padrinos que me abran las puertas del Parnaso.


No soy joven prometiente
ni viejo glorificado.
Estoy en la tierra de nadie
perdido en la rutina de ganar un sueldo
como un mercenario que vende su cuerpo.
Soy un cero a la izquierda,
un don nadie.

No estoy antologado, ni citado, ni escrito,
pero escribo, por mis muertos que escribo.
Escribo como un niño que todo desconoce
al dictado de un tiempo sincopado y hostil,
estresado por el ritmo incierto del devenir.
Escribo con la caligrafía ingenua
del que no teme nada,
con faltas de ortografía y con faltas de esperanza.
Escribo con el pulso de mi corazón
y, a diario, me reescribo.

Sandra Garrido dijo...

El joven poeta Eumenes
se lamentó un día a Teócrito:
"Llevo escribiendo dos años
y sólo he compuesto un idilio.
Mi simple obra completa.
Veo, con tristeza, que alta,
extremadamente alta, es la escalera de la Poesía;
y que hallándome ahora en el primer peldaño
nunca alcanzaré otro más alto".
A lo que Teócrito replicó: "Palabras como éstas
son impropias, blasfemas.
Feliz y orgullosos deberías sentirte
de estar en el primer peldaño.
Haber llegado hasta ahí no es ningún pequeño logro:
lo que acabas de hacer es algo maravilloso.
Incluso ese primer peldaño
es un largo camino sobre el mundo ordinario.
Para estar en ese peldaño
has de ser por derecho propio,
de la ciudad de las ideas, miembro.
Y no es nada fácil, sino algo inusual
obtener la ciudadanía de esa ciudad.
Sus consejos están llenos de legisladores
a los que ningún charlatán puede engañar.
Haber llegado hasta ahí no es ningún pequeño logro:
lo que acabas de hacer es algo maravilloso".



Constantino Kavafis.

Ya que me está dejando prendada, lo estoy leyendo en este momento, y creo que hala sobre el tema.
Además subí un post sobre él.-

Un abrazo

basurerodetinta dijo...

Alguien me obsequió
con un ramillete de dientes.
Los planté en el jardín
de la discordia,
y los regaba con todas mis lágrimas.
Nacieron afiladas flores de marfil,
que yo limpiaba
con un enorme cepillo.
Pero no era suficiente,
ellas querían más lágrimas.
Se astillaban,
para herirme,
pero yo no podía llorar.
Se pudrieron,
lentamente,
enfermas de odio
hacia mí.

Anónimo dijo...

Fotografías del diecinueve color nácar y agujero,
violetas que se escurren por los cortes de mis labios,
luces que tiemblan, que jamás descansan,
ventanas parpadeantes como los ojos de aquél que duda,
tiritas, aire, piedras, sábanas,
mis manos, las uñas que me rascan, las que me arañan,
trampa, cuerda que ahoga, que se rompe,
la silla volteada del suicida, el sustento del poeta
y también esto son p a l a b r a s.

Lluís PM dijo...

ANTES / Javier Das

Sólo hacía falta
una tarde contigo
para cambiarlo todo.
Llegar a casa,
montar en el coche
y poco más.
Pero ahora
no estoy en la misma ciudad
ni conduzco el mismo coche.
Y las tardes
no son ni por asomo
lo que eran antes.

_____________

Me ha encantado su libro.
Salud para todos.

Carla Badillo Coronado dijo...

Kebran querido, aquí dejo un poema de jorge teiller, que me encanta

CUANDO TODOS SE VAYAN

Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
Y en el pueblo no tendré nada que hacer,
sino echarme luciérnagas a los bolsillos
o caminar a orillas de rieles oxidados
o sentarme en el roído mostrador de un almacén
para hablar con antiguos compañeros de escuela.

Como una araña que recorre
los mismos hilos de su red
caminaré sin prisa por las calles
invadidas de malezas
mirando los palomares
que se vienen abajo,
hasta llegar a mi casa
donde me encerraré a escuchar
discos de un cantante de 1930
sin cuidarme jamás de mirar
los caminos infinitos
trazados por los cohetes en el espacio.

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Un abrazo, y que viva la poesía!!