NOS MANDARON AL PEDO

SI, OTRA VEZ Y OTRA Y OTRA. YA ESTAMOS ACOSTUMBRADOS.PERO SIEMPRE DUELE. YO NI VÍ EL PARTIDO, NI LOS GOLES, NI LOS QUIERO VER.ES ESO, LA GRANDEZA DE ESTE EQUIPO, EL ATLETI, EL EQUIPO DEL PUEBLO, DE LOS SUEÑOS, DE SER EL UNICO DEL ALETI EN UNA CLASE, EN UN TRABAJO, PERO SIEMPRE LLEVARLO CON DIGNIDAD. OS PEGO LA CRÓNICA DE IÑAKO DÍAZ GUERRA DEL AS. SOBRAN MAS COMENTARIOS:

Iñako Díaz-Guerra | 31/01/2008

Casi indignaba verles, pero a la vez emocionaba su esfuerzo rodeados de tanta mediocridad. Forlán y Agüero dieron valor a un partido varios cuerpos por debajo de su nivel y de su empeño. Pasó el Valencia porque su suicidio fue menos aparatoso que el del Atlético, pero ambos equipos abandonaron el Calderón con un fuerte olor a muerto. No se dejen engañar por los goles, fueron tantos los futbolistas que no dieron ayer la talla que resulta difícil decir cuál fue el peor. Los mejores es fácil: Forlán y Agüero, dos diamantes entre el fango.

Como le pasa a menudo, cuando su destino pintaba más negro, el Atleti pareció obrar el milagro. Sin Motta ni Maniche ni Tiago ni un señor del público con ciertas capacidades organizativas, Aguirre decidió conservar con Raúl García y dejarle de inicio en el banquillo para formar un sospechoso doble pivote con Cléber Santana y el futbolista antes conocido como Maxi. Lo que es lo mismo: no había centro del campo, ni ideas ni orden ni nada parecido. Balones arriba y a rezar. Y alguien escuchó sus plegarias. A los 19 minutos, el Atleti no había jugado a nada y ganaba 2-0.

Fueron dos destellos de Forlán que, ante la incapacidad general de sus compañeros (o lo que fueran), jugaba de todo. En el 1-0 ejerció de pivote, recuperando un balón en mediocampo cuando el Valencia iniciaba una contra, y de extremo, al irse por la banda derecha y meter un centro fabuloso, mejor que cualquiera de los que perpetraron los volantes durante toda la noche. La rosca era tan buena que tenía que entrar y entró. Eller, muy necesitado de alegrías, intentó apropiarse el gol, pero fue Miguel quien marcó en propia puerta.

En el 2-0, Forlán se disfrazó de enganche, metiéndole un magnífico pase en profundidad a Kun, que no desmereció. Ni mucho menos. Agüero corrió como si le pagaran por metro recorrido y, cuando parecía demasiado escorado y sin hueco, soltó un zurdazo violentísimo que entró por donde a algunos nos habría costado enhebrar una aguja. Y era su pierna mala. Da miedo. Dicen lo sabios que recordó a Puskas, al joven, ni siquiera al del perfil redondeado. Y en el palco asentía con admiración Maradona. No diré nada porque todo lo que se me ocurre podría sonar a sacrilegio, pero...

Y el Valencia, ¿qué?, me dirán. Pues nada, por allí deambulando. Aprovechando que Koeman sí que puso mediocampo, tenía la pelota. Pero de ahí a saber qué hacer con ella, mediaba un trecho. Sólo Banega tenía alguna idea que no implicase un pase horizontal, pero no encontraba socios. Hasta que apareció Cléber Santana y, en una jugada de Villa que no iba a ninguna parte, se marcó un gol en propia puerta que por más que lo ves repetido no te lo crees. El Atleti es así.

Antes de que los rojiblancos asumieran el golpe, Banega se inventó un gran pase a Mata cuyo zurdazo se estampó simultáneamente en la escuadra de Falcón y en el espíritu del Atlético. Al descanso, el Calderón era un mausoleo. El irreal sueño del 2-0 había acabado y la realidad cayó con toda su crudeza: quitando a sus delanteros, no había nada. En el caso de Reyes y Luis García, menos que nada. No es que no sumen, es que restan. Lamentable.

Perdón. El Valencia tampoco terminaba de creerse la remontada. Sólo así se explica que Joaquín, con el voluntarioso Maduro lo mejor del equipo, fallase varios pases sin rival cuando el Atleti defendía con dos (dos defensas del Atleti, ojo, que es aún peor). Y para rizar el rizo, Hildebrand bailó la yenka en un córner. Izquierda, izquierda, derecha, derecha, adelante, detrás, un dos tres y gol de Valera sin oposición. 3-2 y media hora por delante.

Dio igual. Entró Raúl García y puso algo de orden mientras el Valencia reculaba por instinto. Pero Forlán y Agüero dormían con su enemigo. Ellos dos lo intentaban una y otra vez, apareciendo en todos lados, inventando, sacando el peligro de la nada, pero no bastó. El Valencia está tocadísimo, pero once contra dos aún se las apaña. Ni siquiera se dio la clásica última ocasión clara, sólo la impotencia de dos héroes mal rodeados. El Valencia pasa y contagia su crisis al Atleti sin salir él de ella. Vaya par.

EN ESTAS OCASIONES YO SIEMPRE ME PREGUNTO ¿PORQUÉ SOY DE ESTE ATLETICO? Y ME RESPONDO ESO AMIGO SE LLEVA EN LA SANGRE, PORQUE DEL ATLETI SE NACE Y DEL MADRID A CUALQUIER HORA SE HACE, NADIE QUIERE ESTAR CON LOS SUPUESTOS PERDEDORES. ESO NOS HACE GRANDES Y LUCHADORES.

LA VEREDA DE LA PUERTA DE ATRÁS

Quisiera dedicar este post a todos los "extremoduristas" habidos y por haber que están esperando con auténtica ansiedad su regreso a los escenarios. A ver cuando y como lo hacen, pero seguro que no defraudan. Esta canción es una de mis preferidas del último disco que han publicado. Creo que todos la conoceréis, y que, por ende, os gustará. Este post va dedicado especialmente a toda esa gente que gusta del rock urbano como música de cabecera y que es su refugio en los momentos chungos, su música cuando te das una duchita, que ama profundamente a este genero musical. Bien, la semana, de momento, viento en popa, sólo falta centrarse para comenzar a leer un poquillo, estoy con PANERO,releyendo sus CUENTOS COMPLETOS, pero entre carnavales, la vamos a montar, el juicio que tengo pendiente(por motivos de herencia) y el temita recital ando liado, y no creo que me deslíe, me gusta enredarme en historias. Bien, no me enrollo más y al tema. Disfrútalo:



Si no fuera porque hice colocado
el camino de tu espera
me habría desconectado;
condenado
a mirarte desde fuera
y dejar que te tocara el sol.

Y si fuera
mi vida una escalera
me la he pasado entera
buscando el siguiente escalón,
convencido
que estás en el tejado
esperando a ver si llego yo.

Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.

Sus soldados
son flores de madera
y mi ejército no tiene
bandera, es sólo un corazón
condenado
a vivir entre maleza
sembrando flores de algodón.

Si me espera
la muerte traicionera
y antes de repartirme
del todo, me veo en un cajón,
que me entierren
con la picha por fuera
pa que se la coma un ratón.

Y muere a todas horas gente dentro de mi televisor ;
quiero oír alguna canción
que no hable de sandeces y que diga que no sobra el amor
y que empiece en sí y no en no.

Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.

Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz .
-¿Cómo quieres que esté dentro de tu ombligo?-
Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y ella solita va marcando el camino.

Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz
¿Cómo quieres que yo sepa lo que digo?
Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y yo la dejo que me marque el camino.

POEMA PARA TODOS USTEDES

Uno de los primeros poemillas que salió en el CREATURA hace ya más de dos años...caramba que el tiempo pasa..con todo mi cariño para todos y cada uno de ustedes en especial a quienes me alegran con sus comentarios, me mandan algún mail y me hacen un poquito de caso

“RETO A LA NOCHE. TODO ES SILENCIO.
QUIERO HACER ODAS CON SUS DESPRECIOS.
PUEDO SER LUNA. PUEDO SER CIELO.
QUIERO SER RABIA CONTENIDA.
HIELO.
SI. QUIERO SER HIELO. Y PODER SER DERRETIDO
CON LA HOGUERA CLANDESTINA DE LA NOCHE
QUE SE INFLAMA POR EFECTO DE TUS BESOS
OSCULOS ENVENENADOS QUE PUEDEN VENDER EL ALMA, LIBERARTE DE ESE DESGRACIADO AMANTE, REGALARTE PATETICAS VIANDAS
QUE DEJEN DE NUTRIR EL INTELECTO
Y SUSTRAEN UN PEDAZO DE TU ALMA”

MI BLOG PREMIADO

Desde el blog DOLMEN DE EMPATÍA se me ha concedido un premio.
Y el verdadero premio es haber conocido a gente como vosotros, con la que compartir poemas, sueños,convicciones y retazos de errantes vidas

GRACIAS A USTEDES SIEMPRE

Cada día que pasa me siento más abrumado ante la enorme responsabilidad del tremendo acto poético que vamos a realizar el 23 de febrero en ILLESCAS. Pero al abservar el efecto que ha tenido el enviar el cartel del evento y poder observar y desde aquí agradecer el hecho de que el cartel este ya en muchos blogs anunciandose.
GRACIAS DE VERDAD, DE TODO CORAZÓN
NO VOY A DEFRAUDAR A NADIE

MATTIE J. T. STEPANEK

He decubierto a este poeta, gracias a mi hermano DAVID GONZÁLEZ. Este chaval escribió mucho mejor de lo que yo lo haré en mi puta vida. Este chaval murió en el 2004 a consecuencia de su terrible enfermedad congénita y utilizaba la poesía para manifestarse. Llegó a publicar cinco libros. En España y Latinoamérica hay un libro traducido por URANO que nos acerca los tremendos versos de MATTIE. Aquí te dejo una muetra que he cogido del blog de DAVID al que estoy agradecido por haberme descubierto a este luchador infatigable que merece también un homenaje. Tiempo al tiempo.

COSAS IMPORTANTES

Cuando sea mayor,
creo que quizás
seré un muñeco de nieve,
porque cuando
nieve en la calle,
yo ya estaré frío
y eso me gustará.
Y los niños
jugarán conmigo,
y reirán,
y cantarán,
y bailarán
todos a mi alrededor.
Y es importante
que ocurran cosas así
cuando uno crece.

Mattie. J. T. Stepanek. CANCIONES EN MI CORAZÓN. Ediciones Urano, Barcelona, 2006. Traducción de José María Verger Fransoy.

Nota de David González: El autor de este poema tenía 11 años de edad cuando lo escribió.

Publicado por David González


SOBRE EL AUTOR


Me llamo Mattie J. T. Stepanek.
La piel de mi cuerpo es clara,
mi sangre es roja, mis ojos son azules y mi cabello rubio.
Como tengo miopatía motocondrial,
hasta tengo una tráquea artificial, un respirador artificial
y una mascarilla de oxígeno.
La poesía se me da bien,
y también soy muy despierto.
Todo el rato se me ocurren ideas e historias.
Soy un superviviente, pero algún día veré
a mis dos hermanos y a mi hermana en el cielo.
Cuando crezca, pienso convertirme
en un papá, un escritor, un orador,
y, sobre todo, un pacificador.
Sea quién sea, y ocurra lo que ocurra,
siempre amaré a mi cuerpo y a mi mente,
aunque tengan capacidades diferentes
a los cuerpos y mentes de otras personas.
Siempre seré feliz, porque
siempre seré yo mismo.




Mattie J. T. Stepanek. CANCIONES DE MI CORAZÓN. Editorial Urano, Barcelona, 2002. Traducción de José María Verger Fransay.


Nota de David González: Ante este poema solo cabe hacer una cosa: quitarse el sombrero y sacar a su autor a hombros. Este poema responde además a lo que yo entiendo como "Poesía de No Ficcíón". Este poema es la respuesta a la pregunta de Bécquer. Este poema es tan bueno porque aparte de las cualidades innatas de su autor, éste cree de verdad en la poesía, es lo más sagrado para él. Y este poema es importante porque lo ha escrito un niño de 11 años y porque cualquiera de nosotros, que nos llamamos poetas, hubiera dado cualquir cosa por haberlo escrito.

Publicado por David González

DON QUIJOTE DE LA MARCHA

Cortometraje perpetreado por el gran MANOLO KABEZABOLO, a colación del post que puse por aquí el sábado. Youtube es una caja de sorpresas. Ignoraba la existencia de este engendro hasta que me puse a investigar. Pincha el play,sufrirás un poquito:

espero que te guste

SUPERSIMÓN

SIMÓN lateral izquierdo del ILLESCAS y capitán del equipo, que materializó una de las ocasiones que se presentaron a lo largo del partido. Marcó su golito, el único del partido de cabeza, después de mucho sufrimiento nos ponemos en la pomada por el paly off y nos colocamos en octavo lugar

El ALETI palmó uno a cero con el MALLORCA y en que puta hora fuí a verle, partido sosón y malo en un sitio malo y pedorro a tope, preludio de un buen conci pero con el animo ya "tostado" hay que bajar la guardia, hermano, ya no se tienen quince añitos.

Post algo rallante, pero muy humano

EL SORDO DE MANOLO KABEZABOLO

Para quién se haya leído el CREATURA, en concreto el editorial que yo firmo he de deciros que me inspiré o algo así en esta coplilla del gran cantautor punk MANOLO KABEZABOLO. Aqui la tenéis para deleitaros los oídos:



Y AQUI LA LETRILLA DE ESTA COPLA:

Hoy pienso ser un sordo
paso de oir a nadie
hoy no he subido a bordo
y el uniko kulpable
de no kerer ni veros
de no daros ni aire
no es el faraon Keops
ni tampoco karl Gable
es el olor a mierda
tan tan insuperable, ey ey
esas ideas vuestras-vuestras
ke son tan deplorables
los aires de grandeza
la forma de tratarme-tratarme
tu hipokrita sonrisa

yo kreo ke ya vale
de hazer kreer ke yo
soy un indeseable
soy el primer kulpable
no kiero reinsertarme
¡Bah! paso de oir a nadie
¡ah! y perdonar ke hable
bla, bla, bla, bla, ay

NUEVO FICHAJE DEL ILLESCAS.

Bien, esta caótica, emotiva, perezosa y muy loca semana en la que he abandonado un poco mi cuerpo y mi hogar, que no mi perrita han habido otras noticias aparte de las poéticas generadas y que se generarán por el recital(pedazo de recital) estoy abrumado y toda ayuda que reciba será poca.
Una de mis pasiones, tengo muchas y muy poco tiempo para dedicarlas, pues eso mismo, tiempo, es el fútbol, y en concreto el CD ILLESCAS que ha materializado el fichaje de un medio centro. Pego la noticia aparecida en EL DIGITAL DE CASTILLA LA MANCHA:



24 de enero de 2008. El CD Illescas ya ha encontrado el centrocampista que tanto andaba buscando. Se trata de Emilio José Tienza Muñoz "Emilio", medio centro organizador que llega procedente del Badajoz, conjunto encuadrado en el grupo extremeño de tercera división. Tiene 24 años y hasta la fecha había marcado un gol con el cuadro pacense. El futbolista concedió una rueda de prensa para despedirse de la afición extremeña y anunció el acuerdo verbal alcanzado con el Illescas, cuyos dirigentes han confirmado este extremo.

De hecho esta misma tarde está previsto que firme el contrato y se ponga a las órdenes de Martín Tena, el técnico que no le ha visto jugar pero que dispone de informes muy positivos. La directiva le ha buscado un trabajo que ha facilitado el acuerdo, según reflejó el director deportivo de la entidad, Manolo Valladolid.

No habrá bajas en la plantilla para equilibrar la llegada del nuevo jugador; es más, el Illescas buscará ahora sin prisas el posible refuerzo de un interior zurdo. Emilio podría debutar ante el Manchego, cuestión no confirmada porque no se sabe en qué condiciones físicas va a llegar. El partido es bastante importante porque la victoria mete de lleno al conjunto illescano en la lucha por la cuarta posición. Ahora mismo el Manchego aventaja al Illescas en sólo 5 puntos

AHORA A GANAR AL MANCHEGO
AUPA ILLESCAS

POESÍA EN LOS BARES 2:TRIBUTO A DAVID GONZÁLEZ

AL FIN PODEMOS DISFRUTAR CON ESTE CARTEL QUE SE HA MARCADO ANGEL RODRIGUEZ, ENHORABUENA POR ESTE CARTELAZO ANGEL, ESPERO NO PODER DEFRAUDAR A NINGUNO ESA GRAN NOCHE, LA NOCHE MÁS POÉTICA DE LOS ÚLTIMOS TIEMPOS.
LA NOCHE DE DAVID GONZÁLEZ
en el cartel pone homenaje, pero tributo y homenaje son sinónimos y no pasa nada( hablé con DAVID y no le ha molestado) llamadlo como queráis, mi intención es pasarlo bien entre poemas, cervecitas, algún chirimbolo(cacharrito, cubatita,) y vuestra compañía

MIS TRISTES ESCRITOS EN UN BLOG

MARIBEL SANCHEZ(CALAIX DE SASTRE) TREMENDA PERSONA Y TREMENDA POETA HA TENIDO A BIEN SUBIR CINCO DE MIS POEMAS A LA PÁGINA NUESTRA POESÍA QUE SI PINCHAS AHÍ AL LADITO EN MIS ENLACES DARÁS CON ELLA. LEETE Y MEDITA ESTOS POEMAS Y SI QUIERES PUES ME PONES ALGÚN COMENTARIO, DESPUÉS DE VISITAR TAMBIÉN LAS PÁGINAS DE MARIBEL, QUE CADA DÍA ME DEMUESTRA LO GRANDE QUE ES COMO PERSONA, GRANDE DE VERDAD, Y DESDE YA AMIGA DEL KEBRAN Y DE CREATURA.

ROMANCE DE LAS PIEDRAS

Este es un tema compuesto por KUTXI ROMERO para REINCIDENTES, a mí personalmente me parece un temazo, una letra sin ningún desperdicio y muy bien rematada, espero que la oigas pero sobre todo que te guste:



Reincidentes - Romance De Las Piedras

saben las piedras que a este lado
de porque las manos lloran
saben de cascos de caballos
de quien vive de deshoras
saben del ruido del caer
del rocio en las pistolas
saben que nunca han devolver
las pisadas de la aurora

saben del dormir
son el hecho del amor
cuando en las bocas no hay nada

saben del triste deambular
de las ruedas de los carros
de la miseria en el jervor de soñar cuchara y barro

saben devolver en las fosas del dolor
las caricias del corazon que rogando va
soñando ser piedra alada

y las lenguas ensuciadas
de guijarros de palabras
y las uñas empredadas

y la libertad
en los puños quiere ser
el abrazo de
la razon
que no entendera
de revolver el serrin
de desandar ni decir
de flotar en aceite con sudor
de mañanas de grisbis

saben las piedras caminar
sobre la sombra del hambre
cuando no las coge nadie

Y MAS NUEVOS BLOGS:CON TINTA EN LAS BOTAS

La gente nunca deja de sorprenderte, y el mundo es muy pequeño. Todo esto lo cuento porque este poeta LLUIS PONS MORA, tiene un pedazo de blog que quiere alimentar de haikús y yo he tenido a bien enviarle uno. Y se quiere venir para el recital(vaya pajarraca que vamos a liar) Y en una ANTOLOGÍA que va a publicar ISLA VARÍA donde él es el antólogo aparecen, entre otros, mi hermano DAVID GONZÁLEZ, mi admiradísima ANA PEREZ CAÑAMARES, el AMIGO DE CREATURA VICENTE MUÑOZ ALVAREZ y la portada la realiza la GRAN LETICIA VERA colaboradora del CREATURA, que ya os comenté que es un puto lujo tenerla entre nosotros. Ahora un poemilla del ínclito poeta:



Ahora es una palabra muy triste


Siempre soñó con ver una ambulancia estrellarse contra una
[gasolinera.
Con ver dibujos añiles-azabaches-plateados del gasóleo
en los charcos de la lluvia antes de la explosión.
Aquella mañana sin pájaros tampoco fue posible.
No sólo eso no fue posible.
Paseó su tos esgrimiendo el paraguas calle abajo,
dio un paso en falso, esquivó al viento y voló
con sus alas de gabardina.

Siempre soñó que se arrastraba, y aterrizó
en el distrito Sucio donde compró dos pistolas
envueltas en celofán para un trabajo por horas.
Luego susurró: Un lugar dentro de mí. Y firmó
las facturas del motel que daba al templo.
El motel
donde enfermaron
todos.

Siempre soñó con historias que no valían la pena:
Comprender a alguien, escribir poemas, llegar a pensar,
caminar sin rumbo cerca de algún perro,
ver el rock&roll.
Pero sus sentimientos no eran de satén,
sino de rocas de mar. Disparó contra la gentuza aquella
y buscó un bar para llamar a su ex mujer.

Ya saldé la deuda, exclamó, nadie queda en pie.
Ella dijo ¿Nadie?
Ya saldé la deuda, repitió.
Ella reprochó ¿Dónde irás ahora?
Ahora, susurró al teléfono,
no sé lo qué voy a hacer ahora, pero
pase lo que pase
prefiero deprimirme viendo el sol.

Publicado por Lluís PM

SEGUIMOS CON NUEVOS BLOGS: ESFERA DE LETRAS Y BLOG DE BACO

Bien, me siento bien estos días por la cantidad de gente con la que estoy contactando. Parece que la poesía no es cosa de cuatro gatos. Y me parece que con esta gente nos vamos a llevar bien. Son de FUENLABRADA y te recomiendo que te pases por su blog.
Otro blog recomendable es el de BACO, este señor(porque lo es) ha publicado un post en su blog anunciando el POESIA EN LOS BARES DOS:TRIBUTO A DAVID GONZALEZ, y eso merece un elogio(también DIONI, tiene puesto su cartelito particular). Y yo, que soy el que parto la pana, aún no he subido nada a este mi blog. A ver si me llega el cartel de una vez.
Os cuelgo un poema de BACO, espero que os guste

RENDICIÓN

Has llegado a tu casa
y has cerrado la puerta,
como queriendo olvidarlo todo.

Te has descalzado
y has caminado sobre el terrazo
deseando convertirte en hielo.

Te has desplomado sobre el sofá
y has encendido la radio,
pero no la escuchabas.

Has cerrado los ojos
y has intentado llorar,
pero, agotada,
te has quedado dormida.

Rendida.

Rendida.

Rendida.


Poema inédito leído en el Café El Despertar en la Noche en Blanco.

Publicado por BACO

CUMPLEAÑOS DE LA MEJOR POETA DEL MUNDO

Hoy es el cumple, de para mí, por muchos motivos, y muchas razones, y porque ha escrito y publicado una maravilla llamada "LA ALAMBRADA DE MI BOCA" la MEJOR POETA DEL MUNDO, ANA PÉREZ CAÑAMARES. Desde este humilde blog todo mi cariño y admiración y muchas, muchas FELICIDADES, tirones de oreja, y mi apoyo total. Y como no, un pedazo de poema, que estos si que son poemas y no lo que escribo yo:

A SALVO EN LA DERIVA

Me quito el reloj:
me suelto las esposas.
El día deja de ser
un mar señalizado por balizas.
Como bancos de peces
bajo mi cuerpo
pasan las horas.


ANA PEREZ CAÑAMARES

visiten su blog EL ALMA DISPONIBLE.Imprescindible, en mis enlaces diarios.

POEMA INÉDITO PARA TODOS LOS LECTORES DE MI BLOG

Estoy totalmente agradecido a todos los que léeis este blog, de un modo u otro. También a los que os habéis interesado por el CREATURA , o los que ya lo recibís de manera periódica y espero que lo esperéis y leáis con la misma ilusión con la que se hacen esos pedacitos de vida plasmados en ese papel.
Bien, acabo de componer esta letrilla que quiero regalaros a vosotros, a todos vosotros sin excepción, tan sólo esperando que os guste:
"DESDENES, ESTARES Y ANDANZAS
SERVIL HACEDOR DE SUEÑOS
QUE LAS RIMAS INUNDEN TU VIDA
QUE TE EMBRIAGUES DE LUNAS DESEO
QUE EN PURO CORAZÓN COBIJES MI VERSO"

el kebran, para todos ustedes, de puro corazón

DERROTADOS

Ayer no hubieron post en este blog. Por espesura en el alma. Y el dolor que te deja que te metan un gol a los 34 segundos de partido. Si. El ATLETICO volvió a palmar con el MADRID. Incontestable victoria blanca. Y no hay más que escribir
El ILLESCAS salvó algo los muebles con un empate a cero en QUINTANAR DEL REY, pero sigo diciendo que hay que ir a más.
Ay este fútbol.

NUEVOS BLOGS: VEHEMENCIAS

Trini REINA, es eso una REINA de la poesía que desde su blog VEHEMENCIAS nos regala cositas tan bonitas como esta:

No sé qué fue primero:
la voz o el espíritu, quién dejó de cantar.
La música, intermitente, llegaba al alma,
más allí moría y era devuelta al silencio.

Mejor no cavilar y cruzar quedamente el tedioso mar
en que, a veces, se convierte la vida;
ralentizar la sangre,
cortar el suministro al ímpetu de las pasiones,
reír someramente,
prohibirse el alivio de las lágrimas
que deja desnudos los sentimientos
en el centro de una ensanchada soledad,
menospreciar recuerdos y nostalgia con sus agonías,
no conceder margen de análisis a la razón;
persuadirla de que no abra los diques al realismo;
desoír la llamada del espíritu
que reclama el regreso del Ser a su ser.

No meditar:
atravesar sigilosamente el desierto del verismo,
intentando no morir en la sed que da el hastío;
ahogar a los sueños mientras duermen, así no sufran; ironizar con la fantasía hasta exterminarla;
quitarle las bridas al tiempo y exhortarlo
a que vuele hasta vislumbrar el tétrico colofón;
transitar anestesiados bajo esa aurora
perennemente violeta;
abandonar al amor tras las tinieblas.

Y, lentamente,
dejar que el alma se convierta en piedra.
Impávida piedra inmune al dolor .

©Trini Reina


gracias TRINI , merece la pena leerte, seguirte

CREATURA NUMERO 24

SI, SI, SI, CREATURA YA ESTA AQUÍ!!!!!!!!!!
De nuevo en tu bar favorito con un único fin ENTRETENERTE Y MOSTRARTE el trabajo de unos cuantos chavales preocupados por mantener despierta la CULTURA en estos lares

-PORTADA INFINITAMENTE CHULA de JULIO VEGAS con CREATURA EN PLAN ESTELAR
-EDITORIAL FIRMADA POR MI, que espero que te guste, creo que pongo muchas verdades
-ESTABLECIMIENTO COLABORADOR:MALUCA,LOCAL DONDE SE CELEBRARÁ EL POESÍA EN LOS BARES DOS.TRIBUTO A DAVID GONZÁLEZ(que bien lo vamos a pasar)
-EPISODIOS DEL ROCK: TREMENDO HOMENAJE DESTROZATÍMPANOS A GRAND FUNK RAILROAD
-DIAS DEL FUTURO PASADO NOS COMENTA "ADIOS, CHUNKY RICE" TIENE MUY BUENA PINTA ESTE COMIC.
-TUMULOS.SE PUBLICA UN POEMA TOTALMENTE INÉDITO DE SU AUTOR ARMANDO GALLEGO GARCIA
-LA CRIATURA NOS PROPONE UN EXCITANTE JUEGO TEXTUAL CON EL HOMBRE REVERSIBLE
-ENTREVISTILLA AL IRATXO PERPRETADA POR UN SERVIDOR. GRANDE ESTE IRATXO, HACEDME CASO.
-EL LOBO ESTEPARIO SE LUCE EN ESTA OCASIÓN TRAYENDONOS "UN MUNDO FELIZ" TREMENDA FABULA FUTURISTA Y TAN REAL DE ALDOUX HUXLEY
-BASURERO DE TINTA, TREMENDA POESÍA PARA TU DISFRUTE
-ROTTEN PEE LO BORDA EN ESTA OCASIÓN PERO SUS DIBUJOS VAN A CAUSAR MAS DE UN DISGUSTO
-LA HISTORIA DE LAS RELIGIONES NOS SIGUE ILUSTRANDO SOBRE LAS CREENCIAS DE LOS HOMBRES, EN ESTE NÚMERO:EL MUNDO ESPIRITUAL
-EL LARGO Y SUS DIBUJOS METAFÓRICOS
-13X21 NOS PROPONE UN JUEGO ENTRE VEROSIMILITUD Y REALISMO¿QUÉ ES LA REALIDAD?
-CANAL NOSTALGIA, NOS OFRECE OTRO TRUÑO DE NUESTRA INFANCIA "DE PROFESIÓN DURO"
-FABULOSAS TIRAS DE EL HOMBRE IRÓNICO Y EL BAR
-REPORTAJE SOBRE EL CONCI EN EL OCONEL DE LEO SANCHEZ Y LOS GIN TONICS FIRMADO POR PEDRO DEL CERRO
-EN EL CANCIONERO SE RECUERDA A DOLLY PARTON
-LAS FREAKY PORTADAS Y SUS SIMBOLOGÍA FÁLICA QUE ME SACAN LOS COLORES
-DEL LADO DE ACÁ DEL LADO DE ALLÁ NOS OFRECE SU REFLEXIÓN SOBRE LA NAVIDAD, UN POCO TARDE, PERO NUNCA ES TARDE SI LA DICHA ES BUENA. O ESO DICEN
-EL ATELIER, VERSIONES DIFERENTES DE EL BUEY DESOLLADO
-TREMENDA Y DIVERTIDA COLABORACIÓN DE PROYECT KALEB EL CEREBRO EN EL FIN DE SEMANA
-LOS DIBUJOS DE ANA RODRIGUEZ CON ESE PERRITO SABIO
-LETICIA VERA NOS REGALA DIVAGACIONES DEL BASURERO
-RUBÉN BRAVO NOS PRESENTA A LA DIVA SARAH VAUGHAN
-PEDRO DEL CERRO EN SU SECCIÓN NOS OFRECE UN AMARGO RELATO TAN REAL Y CERCANO
-CHICO ROSA SE ENCARGA DE CERRAR ESTE NÚMERO
-Y ESA SUPERCONTRAPORTADA DEL PINKY Y ESOS ¿JUEGOS REUNIDOS GEYPER?

este es a muy grandes rasgos CREATURA numero 24. Amable lector de mi blog muy pronto si eres fijo lo recibirás, si eres nuevo en este blog y quieres recibir un ejemplar de este tremendo fanzine, dejame comentario,y sin ningún problema ni gasto alguno te enviaré gustoso un ejemplar.

YO NO SÉ COMO DAROS LAS GRACIAS

GRACIAS: Si gracias, gracias, gracias y otra vez gracias.Se me llena la boca de decirlo, GRACIAS a todas y cada una de las personas que se dignan en visitar este caótico blog se su más caótico dueño. He aquí la foto más reciente de este personaje que se hace llamar EL KEBRANTAVERSOS con la criatura con la que comparte su vida, su perrita CUCA, su ESTRELLA en la noche y REFUGIO en el día. Sin vosotros, lectores de este blog, ninguno de mis proyectos sería posible, son ustedes quienes engrandecen este blog, ustedes quienes escriben así de bien, yo sólo soy un mero transmisor, captador de sensaciones para ofrecerlas a más y más y más gente. No me canso de repetirlo GRACIAS, GRACIAS Y GRACIAS,ustedes hacen que se me despierte una sonrisilla, o a veces un pequeño mosqueo. Ustedes son los verdaderamente GRANDES, como ya escribí en un anterior post. Hacen que me tenga que plantear retomar algo de lectura que esta semana ha estado abandonadilla y retomar el "kebrantar" algún verso que de eso hace ya mucho tiempo que no hago.Y debo hacerlo.Por todos vosotros.
En homenaje a una de mis lectoras preferidas, LUNA, aquí os dejo un poemilla mío que ella tuvo la deferencia de recitarme a mí, un mísero gusano poetastro, toda una declamadora, LA MEJOR DECLAMADORA DEL MUNDO PARA MI. Os dejo con el poemilla y la preciosa voz de LUNA

“AL VER MORIR EL SOL RETORNA MI SONRISA
SABIENDO QUE EL OCASO ME REGALA LA LUNA
Y MI REINO COMIENZA SU ESPLENDOR
MI PEQUEÑO REINO DE METÁFORAS Y SUEÑOS
REINO DE VANAS PALABRAS
MATANDO POCO A POCO AL TIEMPO.”

NUEVO BLOG:MAINUMBY

Desde URUGUAY, PIERINA nos regala esta maravilla de blog, donde los comentarios son CHARQUITOS, y donde puedes leer poemazos como este:

hace mucho que no tengo qué decir
sólo me ocupo de apuñalar al cielo
porque calla más de lo que puede
y yo acá insistiendo con los aullidos
invento hogueras para estas quemaduras
porque las alas en alguna se achicharraron
y ya no sé qué nombre ponerle a mi espejo
se parece a un perro domesticado
y desde el subsuelo hasta la piel
me inventa sonrisas por las tardes
me siento como el remolino formado
en el embudo usado para cortar el vino
en espiral incontrolable e inquieto
las mañanas bailan en aspas de ventiladores
y al morir el sol el asfalto se emblandece
quisiera atravesar todo Maldonado a pie
y sentir al fin que la sombra es mía
hay tantos turistas en estas calles
que las figuras se confunden y se licuan
y ni que hablar de las miradas desaliñadas
ninguna hay en la que pueda dejar mis llaves
decido no abrir los ventanales por las dudas
y me corto la lengua un trozo cada día
para callar un poco más estos alaridos inversos
y usar el cuchillo en algo que al menos sangre
me dedico a matarme en algunos momentos

Derramado por Mainumby

muchisimas gracias PIERINA

MAS NUEVOS BLOGS:BIPOLAR

Y sigo conociendo nuevos blogs maravillosos. Este es el de LUCIERNAGA. Y en él encuentras poemas así de bellos:

Maldito sea este mundo de desterrados,
maldita la bilis negra, el bazo,
maldita la sangre, el hígado…
Eso soy, aire y tierra.

Y por la noche mastico mis sonrisas,
las ahogo, las destrozo, las deshago,
y mi mirada atraviesa la oscuridad
hincándome sus destellos por encima del techo,
a n u l á n d o m e.
Las tinieblas rojas del abismo
perfuman de vértigo mi habitación -
perfume agrio, roto, retorcido,
perfume irónico que me atormenta con sus carcajadas
hasta que amanece
y todo vuelve a empezar.
Maldigo los sentidos,
maldigo la música que se integra con el ruido,
los pájaros que se confunden con aviones,
maldigo esta cruel tradición genética que me otorgó un lenguaje
insuficiente,
MALDITA, maldita sea esta jodida tradición genética
de la soledad
que se fue perfeccionando hasta
culminar en mí.

gracias mil LUCIERNAGA por dejarme descubrirte

RECITAL DE POESIA DEL FORO DE EXTREMODURO

Si estas por MADRID, no te puedes perder este evento, organizado por el gran GSUS BONILLA. Yo de ti no me lo perdería.

El que se lo pierda que no se queje.
Gracias a los esfuerzos de Gsus Bonilla,
este sábado 19 de enero,
en el BUKOWSKI CLUB,
celebramos el
PRIMER RECITALDEL
RINCON DEL POETA DEL FORO DE EXTREMODURO.
Poesía de la que no pide disculpas
ni falta que le hace.

Vienen poetas del foro de distintas partes del país,
cargados de papeles con letras que caminan,

Empezaremos a horario, por una vez,
así que a las 21.00 horas se arranca

Y UN POEMILLA DE GSUS



RINCONES DE POETAS, POEMAS CON ESQUINAS

Advierto que esta noche delicada
se desliza cómo un blues,
deseo paliar mis ganas de tu voz.
y reivindico mi derecho
a ir trenzando sueños.
No es muy tarde,
salí de mi casa sereno de rutina, cómo siempre.
Voy a emborracharme de versos
cotidianos
de esos que acostumbro a consumir
al calor de otras gargantas
que juegan cómo yo
a esto
de estar vivo.
En esta ocasión
propongo dibujar un baile
con la forma de una estrella
y desvelar todas las letras
que se enredan por sus puntas;

remover el vértice de un encuentro
entre cigarro y cigarro
entre sorbos de papel
entre versos de alcohol….
entre miradas que estiman oportuno
este momento de poesía…de poevida,
y así es…
tal vez aprendimos
que hay rincones, esquinas o recovecos
y huecos pensados para rellenar
de poetas y sonetos
con su entorno de delirios
adheridos
a la línea divisoria que se tercia mar de arena,
que se torna de ocurrencias
que apalabra tu palabra

mi palabra

nuestros poemas.

ene.2008.gsusbonilla

por amoremachine

OTRO POEMA DE SANDRA GARRIDO

Para que todos conozcáis sus poemas. Y que se le va a hacer, me esta gustando mucho como escribe y a mi cuando me gusta algo me gusta y ya está. Leed este pedazo de poema:

PASTO EN BOCA DE RUMIANTES


Se derrumba la torre más alta.

Bajo los escombros
huyo despavorida
huyen las verdades.

Las retahílas repetitivas pierden fundamento.

Sembré y la cosecha
la destrozó el granizo.

Hay lenguas que deberían guillotinarse
envenenan la tierra
con espigas
punzantes.

Pacté con el diablo
-corrupta de bien-
le regalé mi alma.

Seré la hiena o buitre
que se apiade de la carroña
ya esta bien de ser pasto
en boca de rumiantes.

SANDRA GARRIDO(muchísimas gracias)

MAS BLOGS:AMALGAMA Y EL BLOG DE SIBYLA

En el post POESÍAS COMPARADAS tuve la suerte de encontrarme con personas que son reales y les encantó ese "experimento" que sin duda repetiremos.
AMALGAMA: no le gustó mucho mi poema, lo entiendo, tampoco es un poema como para quitarse el sombrero. Su blog tiene unos post muy interesantes.Lo visitaremos

EL BLOG DE SIBYLA: este blog es, aparte de uno de los más visitados, un blog con unos post muy, pero que muy recomendables y del que extraeré más de un poemilla, y quizá muy pronto para hacer otro "experimento" de los míos

Y SEGUIMOS PRESENTANDO NUEVOS BLOGS:CALAIX DE SASTRE

Una pedazo de poeta, tiene este blog que desde ya está en mis enlaces.MARIBEL SANCHEZ es su nombre. Toda una señora. Toda una POETA. Va a tener a bien incluir mis "tristes escritos" en un blog poético del que ya escribiré aquí. De momento te dejo con un poemón de MARIBEL, titulado VOLVER


Llegué perdida por sendas indefinidas
hasta el rincón aquel
donde dormita el alma.
El mismo que el polvo del tiempo
había cubierto de olvido.
Llegué sin miedo al pasado
sin temores fundados en el abandono.
Ya no dolían tus llantos
ya no quemaban mis lloros.
Aquel dominio latente
era entrega de fuerza,
de rabia contenida,
y las ganas de ser yo
resurgieron como alambres
entrelazados en la verja.
El presente se bebe agua limpia
transparente, de un futuro claro.
Y los labios nacen besos
Esperando ser besados.
Llegué sin recelos al recuerdo
a la misma estación,
donde ayer muere en pasado.

MARIBEL SANCHEZ
muchísimas gracias desde este humilde blog

ISPAHAN

En este inquietante corto, sale de protagonista ALEX AMARAL de quién me alegro mucho de sus últimos papeles, sobre todo el de LA TORRE DE SUSO, un abrazo ALEX. Disfuta del corto, está en inglés con subtitulos en castellano, pero es muy interesante:

NUEVOS BLOGS: MUJER EN TIERRA FIRME

Desde ECUADOR nos llega este superblog de CARLA BADILLO CORONADO que ha tenido la deferencia de incluirme en sus enlaces y comentar mi post de POESÍAS COMPARADAS. Voy a visitar su blog a menudo, pues merece la pena.

UNA CANCIÓN DE ALBERTUCHO CON KUTXI

Estoy muy de canciones últimamente, y muy de KUTXI para que engañaros.
He aquí, para mí uno de los mejores temas del primer disco de ALBERTUCHO llamado MI ESTRELLA donde se marca un dúo brutal con KUTXI.
Disfrutalo:
boomp3.com

Tengo que recurrir a mi poca inteligencia,
me está quitando las ganas de andar por mi senda de hierba,
y la cubre con piedras.
No tiene nombre, no existe, pero puedo verla,
es de metales preciosos, se expresa en madera,
¿dónde hostias está mi estrella?
Alumbra por turnos a quien la desea,
cuando me llora la abro de piernas
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan.
¿Dónde hostias está mi estrella?
que sacude las cenizas que aún me queman,
las ordena y las escupe en puño y letra
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan.
Le pregunto a mis sentidos, uno a uno,
si recuerdan el color de aquellas flores
que envolvían a los poetas,
si es que estuviesen marchitas
necesito que aparezcan,
que la rieguen con su llanto,
que se abra de vida y piernas,
¿dónde te escondes bastarda?,
¿dónde hostias está mi estrella?
Alumbra por turnos a quien la desea,
cuando me llora la abro de piernas
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan.
¿Dónde hostias está mi estrella?
que sacude las cenizas que aún me queman,
las ordena y las escupe en puño y letra
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan.

UNA CANCIÓN DE KOMA(CON KUTXI ROMERO)

Bien, este post se le voy a dedicar a DIONI BLASCO que hace días que no sé de el, aunque a diario visito su blog. Espero que le guste y te guste también a ti. Es el tema BIENVENIDOS A DEGÜELTO cantado en directo:

boomp3.com

Bienvenidos a degüelto bienvenidos
La ciudad de los estómagos vacíos
Bienvenidos con lo puesto
Al destierro clandestino
Bienvenidos a degüelto bienvenidos
El cartel de entrada ya lo advierte claro
Que jamás nos gobernó ningún estado
Ven y date por jodido homenaje merecido
A la lucha sin cuartel de tantos años
Acercaos rotos más que descosidos
Al más grande de los carnavales
Donde disfrutamos afilando los puñales
Despertando vómotos dormidos
Piedra a piedra trabajando de peones
Con las manos seguimos excavando
Madrigueras donde cicatrizan las heridas
De las broncas callejeras que montamos.

POESÍAS COMPARADAS

Te propongo un juego. Si te gusta la poesía, bien sé que sobre gustos no hay nada escrito y para algunos gustos los colores, bien, no me enrollo. Voy a poneros dos poemas uno de la grandísima SANDRA GARRIDO que me ha emocionado y otro del menda que te escribe este soporífero blog, o sea, yo. Pues que me/nos cuentes cual es el que más te gusta

NO DORMIR EL SUEÑO


Ha despertado el alba en un sueño
contoneaba la huella de tu figura
-luz de aurora-
sobre mis parpados plegados de placer.
Ha despertado un sol en mi boca
y la escarcha vivaz de noviembre
respira el musgo.
Ha parido la noche sábanas de nenúfares,
humedecen tu recuerdo junto a mí
en la ausencia de tus horas.


Unas manos de enredaderas
se entrelazan al suspiro
sostienen sus alas azules
para no desperdiciar su hálito.

Para no dormir el sueño.

SANDRA GARRIDO


Ahora, mi "triste escrito"

“CAMINO,LUZ Y ESPERANZA.
DESTINO BUSCANDO RESPUESTAS.
CUESTIÓN DE LA INCIERTA VIDA
POR LA IMPOSIBLE SENDA DEL TIEMPO.
TIRANO DICTADOR QUE NOS ENVÍA
CON SUS IMPERATIVOS AL ABISMO
ABISMO, OSCURIDAD Y CONDENA.
DESCUBRO LA ESPERANZA EN EL CAMINO
ME INVENTO MI VERDAD Y MI MENTIRA
Y YA SE FUE LA LUZ
TERMINÓ EL CAMINO
LA ESPERANZA SIGUE BUSCANDO
DESTINO
DESEO QUE SE ALBERGUE EN PURO
CORAZON”
el kebran (este poema apareció en el CREATURA número 13)

NUEVOS BLOGS: EL AGUJERO NEGRO

Nuevo blog perpetrado por ANA RODRIGUEZ ilustradora y colaboradora del CREATURA
Con un primer post la mar de interesante
Pincha en mis links y descúbrelo

NUEVOS BLOGS:HANK OVER

En este blog salgo de enlace. Y hasta hoy no he tenido las narices a escribir sobre el y sobre lo guapísimo que está. Pido mil persones a su administrador, porque si que lo sigo, ya que soy un seguidor de BUKOWSKI y estoy deseando que salga el libro para abril. Ya os lo contaré por aquí, poco a poco.

EL GUARDIÁN DEL MUERTO de AMBROSE BIERCE. VERSIÓN HABLADA

Aquí te pongo un documento sonoro maravilloso. Se trata de la versión "hablada" del relato corto que haqs tenido la ocasión de leer estos días en este blog. Es un programa de HISTORIAS que dirigía JUAN JOSÉ PLANS en RNE hace ya unos años. Este programa me encantaba. Y espero que a ti te guste también.


boomp3.com

VUELVE EL FABULOSO HOMBRE IRÓNICO

Este blog vuelve por sus fueros, o eso esperamos. Después de una larga ausencia regresa con fuerza. Y nos promete dos nuevos post al mes, los días 1 y 15. Ya estás tardando en echar un vistazo a este blog perpetrado por un amigo mío JULIO VEGAS colaborador del CREATURA y creador de EL FABULOSO HOMBRE IRÓNICO cuyas aventuras puedes seguir mes a mes en el fanzine.

EL GUARDIÁN DEL MUERTO de AMBROSE BIERCE. QUINTA PARTE

V

Estos dos hombres, siete años después, conversaban amigablemente en Nueva York, sentados en un banco de Madison Square. Un tercero, que los había estado observando sin que ellos lo advirtieran, terminó por acercarse y los saludó con la mayor cortesía, quitándose el sombrero y descubriendo su pelo ondulado, blanco como la nieve. Dijo:

-Les pido disculpas, señores, pero cuando se ha matado a un hombre para poder resucitar, es mejor ponerse sus ropas y escaparse en la primera oportunidad.

Helberson y Harper cambiaron miradas significativas. Parecían divertidos. Helberson miró con simpatía al desconocido y replicó:

-Esa fue siempre mi idea. Estoy enteramente de acuerdo con sus ventaj...

Súbitamente se detuvo, mortalmente pálido. Clavó los ojos en el hombre y quedó boquiabierto. Temblaba.

-¡Ah! -exclamó el desconocido-, veo que se siente usted mal, doctor. En caso de que no pueda atenderse, estoy seguro de que el doctor Harper podrá hacerlo por usted.

-¿Quién diablos es usted? -preguntó Harper desafiante.

El desconocido se acercó más a ellos. Inclinándose susurró:

-A veces me llamo a mí mismo Jarette, pero no tengo inconveniente en decirles, dada la vieja amistad que nos une, que soy el doctor William Mancher. Los dos hombres saltaron del banco.

-¡Mancher! -exclamaron jadeantes, y Helberson agregó:

-¡Dios mío, es verdad!

El desconocido sonrió vagamente.

-Sí -dijo-, es bastante cierto, qué duda cabe.

Vaciló, como si intentara recordar algo, y luego empezó a tararear una canción popular. Se hubiera dicho que los dos hombres ya no le interesaban.

-Mire usted, Mancher -dijo el doctor Helberson-, cuéntenos exactamente lo que ocurrió aquella noche a Jarette, desde luego.

-Ah, sí, a Jarette -dijo el otro-. Es extraño que haya olvidado contárselos a ustedes. Lo cuento tan a menudo. Vean ustedes, yo sabía, porque le oí a él mismo decirlo, que no estaba demasiado tranquilo. Entonces no resistí a la tentación de volver a la vida y entretenerme un poco a costa de él. No pude resistir, en verdad. Todo estaba muy bien, pero no pensé, seriamente. Y después... bueno, fue toda una historia hacerlo ocupar mi lugar, y entonces. ¡Malditos sean ustedes, no podía salir! ¡Malditos sean!

Nada semejante a la ferocidad con que articuló las últimas palabras. Los otros dos retrocedieron alarmados.

-¿Nosotros? ¿Cómo, cómo? -balbuceó Helberson, perdiendo por completo el dominio de sí -. Nosotros no tenemos nada que ver en eso.

-¿No dije que ustedes eran los doctores Hellborn y Sharper¹? -preguntó el loco, riendo.

-Mi nombre es Helberson, y este caballero es el señor Harper -le contestó, tranquilizado-. Pero ahora no somos médicos. Somos... bueno, hablemos claro, viejo, somos jugadores.

-Muy buena profesión. Muy buena, en verdad. Y dicho sea de paso, espero que Sharper, aquí presente, haya pagado lo que apostó a Jarette, como un honesto jugador. Sí, una profesión muy buena y honorable -repitió con aire pensativo. Antes de alejarse, agregó a modo de despedida: -Pero yo me aferro a la antigua. Soy médico en el asilo de Bloomingdale, médico del personal. Mi tarea es cuidar al director

1. En inglés, Hellborn significa 'infernal'; sharper, 'tahúr'.

NUEVOS BLOGS: CEMENTERIO DE ENFADOS

Pues he aqui un nuevo blog donde puede enviar usted todo eso: sus enfados.
Es una brillante idea de DIONI BLASCO y esperemos que se llene con todos nuestros enfados
Les pongo el post inicial:

Un cementerio de enfados es el lugar donde reposan los mosqueos de los mortales. Dependiendo de la cultura del lugar, la mala ostia puede introducirse en emails o correos o simplemente mandarlos a la mierda por estos metodos. Después pueden ser catalogados, puestos en grupos, en un libro de visitas u otro tipo mas sencillo de sepultura.La palabra cementerio viene del griego koimetérion, que significa dormitorio, porque según la creencia cristiana, al cementerio se iba a dormir hasta el momento de la resurrección.Usualmente, los cementerios son comunitarios, es decir, en dicho lugar tiene sitio la tumba de muchos miembros de una comunidad, sin lugar a ello de ser tumbas colectivas, pues cada pelotera tiene su propio espacio determinado, y por decisión familiar pueden enterrar también a algún otro pataleo pariente en el mismo sitio.A los cementerios cristianos se les llama también camposantos.La mayoría de los cementerios se destinan a encabronamientos humanos, pero también existen cementerios de animales para enterrar las revueltas de nuestras mascotas y sus cabreos.

este blog se inagura oficialmente el dia
13 de enero del 2008 d.c.

http://www.cementeriodeenfados.blogspot.com/

VICTORIAS BÁSICAS

Sendas firmadas por mis equipos. Primero, el ILLESCAS en un partido algo mejor que el anterior, donde "mojaron" JUANJO, PEDRO MATÍAS y RUSO frente al SOCUELLAMOS, que nos pone en novena posición y a punto de caramelo para subir puestos. A ver que pasa en las próximas jornadas.
Y luego a la noche partido del ATLETICO con gol del KUN gracias a un error de "ese porterito" TIMO HILDEBRAND aunque no lo hizo tan mal
Victorias básicas, para sumar puntos ante futuros retos, recibimos a los vikingos el domingo y el ILLESCAS viaja a QUINTANAR DEL REY.

EL GUARDIÁN DEL MUERTO de AMBROSE BIERCE. CUARTA PARTE

IV
A la mañana siguiente, poco antes del amanecer, el doctor Helberson y su joven amigo Harper recorrían muy despacio las calles de la Costa Norte. Iban al cupé del doctor.
-Joven inexperto -dijo el hombre de más edad-, ¿aún tiene usted confianza en el valor o en la estolidez de su amigo? ¿Cree usted que he perdido mi apuesta?
-Sé que la ha perdido -dijo el otro, pero esta vez con menos énfasis.
-Bueno, de todo corazón espero que así sea -lo dijo con formalidad casi solemne-. Harper, este asunto me inquieta -agregó a la media luz intermitente que entraba oblicuamente en el cupé, cuando pasaban junto a los faroles de la calle, su rostro tenía un aspecto muy severo-. No habría aceptado la apuesta si su amigo no me hubiese irritado por el desdén que demostró ante mi duda sobre su incapacidad de resistencia, una condición meramente física, y por haber sugerido con impasible descortesía que el cadáver fuera el de un médico. Si algo sucediera, estamos perdidos. Mucho me temo que lo merecemos.
-¿Qué puede suceder? Hasta si el asunto tomara un sesgo grave, cosa que no creo, Mancher sólo tiene que resucitar y explicar cómo sucedió. Muy diferente sería con un sujeto auténtico de la Morgue, o con uno de sus pacientes difuntos.
El doctor Mancher, por lo tanto había cumplido su promesa: era el cadáver. El doctor Helberson permaneció largo rato silencioso mientras el cupé, a paso de tortuga, tomaba por la misma calle que ya había recorrido dos o tres veces.
-Bueno -dijo por fin-, esperemos que Manchester, si ha necesitado resucitar de entre los muertos, se haya conducido con discreción. De otro modo, su error empeoraría las cosas.
-Sí, Jarette podría matarlo -dijo Harper-. Cuando el cupé pasó junto a un farol de gas, miró su reloj-. Pero ya son casi las cuatro de la mañana -agregó.
Un momento después los dos hombres bajaban del coche y caminaban impetuosamente hacia la casa durante mucho tiempo vacía, perteneciente al doctor Herlberson, en la cual habían encerrado al señor Jarette. Al acercarse, encontraron a un hombre que corría. Se detuvo de golpe.
-¿Pueden decirme -les gritó- dónde hay un médico?
-¿Qué ocurre? -preguntó Helberson, evasivamente.
-Vaya y vea con sus propios ojos -dijo el hombre prosiguiendo su carrera.
Se apresuraron, llegaron a la casa. En la puerta de calle vieron entrar a varias personas muy excitadas. Al lado y al frente, en los edificios vecinos, asomaban muchas cabezas por las ventanas abiertas de par en par. Los dueños de aquellas cabezas hacían preguntas y no contestaban a las preguntas que les dirigían. Había luz en los pocos cuartos con las ventanas cerradas: sus ocupantes se estaban vistiendo para bajar. El farol de la calle, justo enfrente de la casa que era el centro de todas las miradas, arrojaba sobre la escena una débil luz amarilla, como insinuando que podía descubrir muchos otros pormenores si lo hubiese querido. Harper, mortalmente pálido, se detuvo junto a la puerta y posó su mano en el brazo de su acompañante. Dijo:
-Estamos perdidos, doctor. Tenemos la suerte en contra. No entremos. Es preferible escapar.
Sus desaprensivas palabras contrastaban con el tono extrañamente agitado de la voz.
-Yo soy médico -dijo el doctor Helberson tranquilamente-. Necesitan uno.
Subieron unos pocos peldaños y se dispusieron a entrar. La puerta cancel estaba abierta. El farol de la calle iluminaba el umbral lleno de gente. Algunas personas habían llegado al último tramo de la escalera; como no las dejaran seguir adelante, allí aguardaban, apostadas. Todas hablaban a la vez. Súbitamente, hubo una gran conmoción: se abrió una puerta y un hombre se lanzó contra los que intentaban detenerlo. Cayó sobre los asustados curiosos, haciéndolos a un lado, obligándolos a ponerse de espaldas a la pared o a prenderse de la baranda, tomándolos por el cuello y golpeándolos bárbaramente, o arrojándolos escaleras abajo y pasándolos por encima. Andaba sin sombrero, con la ropa en desorden. Más aterradora que su fuerza, en apariencia sobrehumana, era la expresión de sus ojos desorbitados e inquietos. Su cara, cuidadosamente afeitada, estaba exangüe. Tenía el pelo blanco como la nieve. Como hubiera más espacio al pie de la escalera, y la multitud se hiciera a un lado para dejarlo pasar, Harper gritó:
-¡Jarette, Jarette!
El doctor Helbeson tomó a Harper por las solapas de la chaqueta y lo empujó hacia atrás. El hombre los miró sin parecer reconocerlos, bajó los pocos peldaños que conducían de la puerta cancel a la de la calle, y desapareció. Un policía corpulento, que no había logrado bajar con tanto éxito, surgió momentos después y corrió tras él, mientras las cabezas de las ventanas -ahora de mujeres y niños- gritaban:
-¡Por allí, por allí!
Ya la escalera estaba en parte despejada. Casi toda la muchedumbre se había precipitado a la calle para observar la fuga y persecución. El doctor Helberson, seguido de Harper, pudo llegar hasta arriba.
En la puerta que daba al último corredor, un agente de policía les interceptó el paso.
-Somos médicos-, dijo el doctor, y entraron a un cuarto lleno de hombres apiñados alrededor de una mesa. Apenas se distinguían en la penumbra. Los recién venidos, adelantándose dificultosamente, miraron por encima de los que estaban en primera fila. En la mesa, con las piernas tapadas con unas sábanas, yacía el cuerpo de un hombre. Los rayos de una linterna que sostenía un policía, de pie junto al cadáver, lo iluminaban brillantemente. Todos los demás, el policía mismo, estaban en la sombra, excepto aquellos muy próximos a la cabeza del muerto. El rostro del muerto, amarillo, repulsivo, horrible, tenía los ojos a medio abrir, mirando hacia el techo, la mandíbula caída; en los labios, en el mentón, en las mejillas había rastros de espuma. Un hombre alto, evidentemente un médico, se inclinó sobre el cadáver, le pasó la mano por debajo de la pechera de la camisa y le introdujo dos dedos en la boca abierta.
-Hace casi tres horas que este hombre ha muerto -dijo-. Es un caso para el médico forense.
Sacó una tarjeta de bolsillo, la entregó al oficial y se abrió camino hasta la puerta.
-¡Váyanse todos! ¡Fuera! -gritó el oficial bruscamente, y el cuerpo del muerto desapareció como por arte de magia cuando la linterna enfocó, aquí y allá, las caras de la multitud.
El efecto fue increíble. Los hombres, enceguecidos, confusos, casi aterrorizados, se precipitaron ruidosamente hacia la puerta apretujándose, codeándose y cayendo los unos encima de los otros a medida que iban saliendo, como las huestes de la noche heridas por los dardos de Apolo. Sobre la masa tumultuosa, acorralada, el oficial disparaba su luz implacable, incesante. Arrastrados por la corriente, Helberson y Harper fueron barridos del cuarto y lanzados a la calle escaleras abajo.
-¡Dios mío, doctor! ¿No le dije que Jarette lo mataría? -exclamó Harper no bien se apartaron de la multitud.
-Entiendo que sí -replicó el otro sin aparente emoción.
Prosiguieron caminando en silencio hacia el este, ya gris; se perfilaban las viviendas sobre la línea de la colina. Ya andaba por las calles el carro del lechero. Muy pronto el panadero entraría en escena. Se oían vocear los primeros diarios.
-Tengo la impresión, jovencito -dijo el doctor Helberson-, que usted y yo hemos trasnochado demasiado en los últimos tiempos. No es bueno para la salud. Necesitamos un cambio. ¿Qué le parecería un viaje a Europa?
-¿Cuándo?
-En cualquier momento. Esta tarde a las cuatro, por ejemplo, sería una hora conveniente.
-Lo encontraré en el barco -dijo Harper.

CONCI DE MAREA

Llegamos justo a tiempo de disfrutar de otro conci magnifico, para mis amigos el mejor que habían visto de esta magnífica banda. No pude disfrutar de IRATXO y lo senti pero seguro que hay más posibilidades de volver a ver a esta banda en acción. Y además, en este mes de enero saldrá la entrevistilla al gran IRATXO en el fanzine CREATURA que tan grande estima tenéis, GRANDES vosotros lectores de mi blog.GRANDES SIEMPRE

EL GUARDIÁN DEL MUERTO de AMBROSE BIERCE.TERCERA PARTE

III
Al apagar la escasa ración de su vela, el señor Jarette se propuso conservarla para alguna imprevista necesidad. Quizá pensara vagamente que tanto daba estar a oscuras al principio como al fin, y ese cabo de vela, en caso de que la situación se hiciera realmente insoportable, le garantizaba un medio de alivio, o hasta de libertad. De cualquier modo era prudente contar con una pequeña reserva de luz, aunque sólo fuera para poder mirar el reloj.
No bien apagó la vela y la colocó a su lado, en el suelo, se instaló cómodamente en el sillón, echó la cabeza atrás y cerró los ojos. Deseaba y esperaba dormir. Quedó decepcionado; nunca en su vida había tenido menos sueño. Pocos minutos después se dio por vencido. Pero entonces ¿qué hacer? No podía andar a tientas en la oscuridad más absoluta, corriendo el peligro de tropezar con las paredes, también de llevarse por delante la mesa y perturbar descomedidamente al muerto. Nadie discute el derecho de los muertos de descansar en paz, exentos de cualquier violencia. Jarette casi logró persuadirse de que consideraciones semejantes, reteniéndolo en el sillón, lo obligaban a no afrontar una probable caída.
Mientras pensaba en ello, creyó haber oído un leve ruido que llegaba de la mesa. Qué clase de ruido era, no hubiese podido decirlo. Continuó inmóvil. ¿Para qué volver la cabeza en la oscuridad? Sin embargo, escuchó atentamente. ¿Por qué no habría de hacerlo? Y mientras escuchaba, sintiendo como un vértigo, se aferró a los brazos del sillón. Le zumbaban los oídos, la sangre se le subía a la cabeza, el chaleco le apretaba el tórax. Se preguntó a qué obedecían esas molestias ¿Eran síntomas de miedo? Hundió el pecho, lanzando un profundo suspiro, y cuando la gran cantidad de aire con que llenó de nuevo sus pulmones exhaustos hizo desaparecer aquella sensación de vértigo, comprendió que en el afán de escuchar había contenido la respiración hasta llegar por poco a sofocarse. Era una revelación humillante. Se levantó, empujó el sillón con el pie y avanzó hasta el centro del cuarto. Pero no avanzaba mucho en la oscuridad. Tanteando, encontró la pared, siguió hasta el rincón, dio vuelta, pasó las dos ventanas y allí, en el otro rincón, entró en violento contacto con la mesita y la tiró al suelo. El ruido lo hizo estremecer. Quedó fastidiado. ¿Cómo diablos pude olvidar dónde coloqué la mesita?, murmuró, buscando su camino a lo largo de la tercera pared con el propósito de llegar a la chimenea.
Debo poner las cosas en su justo sitio, dijo el señor Jarette, y palpó el piso hasta dar con el candelero.
Cuando por fin lo encendió, volvió los ojos a la mesa de cocina donde, naturalmente, nada había cambiado. La mesita con el atril seguía en el suelo. Había olvidado poner las cosas en su justo sitio. Paseó la mirada por el cuarto, desplazando las sombras más profundas con el candelero, llegó hasta la puerta, hizo girar el picaporte y empujó con todas sus fuerzas. Como la puerta no cediera, sintió una especie de satisfacción. Más aún, corrió el pestillo que tenía por dentro y en el cual no había reparado en el momento de entrar. Volvió a sentarse y miró su reloj; eran las nueve y media. Sorprendido, pegó el reloj a la oreja: oyó el tictac del minutero. Ahora la vela estaba sensiblemente más corta. Apagándola nuevamente, la colocó en el piso junto a él, como antes. El señor Jarette no estaba cómodo; estaba profundamente insatisfecho con el ambiente que lo rodeaba, y consigo mismo por sentirse insatisfecho. ¿Qué puedo temer? -pensó-. Esto es ridículo y vergonzoso. No seré tan estúpido. Pero no infunde valor el decirnos seamos valientes, ni reconocer que en tal o cual circunstancia nos beneficia el decirlo. Mientras más se condenaba a sí mismo, más argumentos encontraba Jarette para fundar su condena. Mientras mayor era el número de sus tranquilizadoras y armoniosas variaciones sobre el tema de la inocuidad de los difuntos, menos podía soportar sus propias y discordantes inquietudes. Cómo es posible -exclamó en medio de la angustia de su espíritu-, cómo es posible que yo, tan luego yo, que no tengo supersticiones de ninguna clase, que no creo en la inmortalidad del alma, que sé, y ahora más que nunca, que la vida ultraterrena no es sino el sueño de un deseo, pierda mi apuesta, y junto con mi apuesta ¡el honor, la propia estimación, tal vez el juicio! ¡Todo porque algunos de mis salvajes antepasados, que vivían en las cavernas, concibieron la monstruosa idea de que los muertos se levantan y caminan por la noche! En eso, distintamente, inequívocamente, el señor Jarette oyó tras de sí un leve ruido de pasos, cautelosos, nítidos, cada vez más próximos.

MAREA EN TOLEDO

Hoy en la noche MAREA con IRATXO en TOLEDO. Lectores de mi blog, ya sabéis de mi "devoción" por este grupo. Espero poder pasar un tremendo concierto con estos dos grandes grupos que hacen muy buena música, cada uno en su estilo. Ya es el quinto o sexto concierto que veo de esta gira. Y cada vez lo hacen mejor. No van a defraudar a nadie. MAREEEEEAAAOOOAAAA y también IRATXO tendrán su ración de gritos, júbilo, aplausos, botes y jaleo en el conci de esta noche.

EL GUARDIAN DEL MUERTO de AMBROSE BIERCE. SEGUNDA PARTE

II

En un consultorio de Kearny Street, sentados en torno a una mesa, tres hombres bebían ponche y fumaban. Era tarde, casi medianoche, y no había escaseado el ponche. Estaban en casa del doctor Helberson, el más circunspecto de los tres. Tenía unos treinta años. Los otros eran menores. Todos ellos médicos.

-El temor supersticioso que inspiran los muertos a los vivos es hereditario e incurable -dijo el doctor Helberson-. No tiene por qué avergonzarnos. Es una herencia, sencillamente, como la incapacidad para las matemáticas, o la tendencia a mentir.

Los otros rieron.

-¿Es que la mentira no debe avergonzar a un hombre? -preguntó el más joven de los tres. Este último, en realidad, era un practicante. Todavía no se había recibido.

-Mi querido Harper, no he dicho eso. Una cosa es mentir; otra, la tendencia a mentir.

-¿Pero cree usted -dijo el tercero- que este supersticioso temor a los muertos, no fundado en razón alguna, sea universal? Yo no siento hacia ellos ningún temor.

-Usted no lo siente en teoría -contestó Helberson-. Espere que se cumplan determinadas condiciones, lo que Shakespeare llama "la confabulación de las circunstancias", y lo verá manifestarse de una manera no muy agradable que le abrirá los ojos. Los médicos y los soldados, desde luego, son menos vulnerables que otros a este temor.

-¡Médicos y soldados! ¿Por qué no agrega también verdugos? Incluyamos a todas las clases criminales.

-No, mi querido Mancher. Los jurados no permiten a los verdugos familiarizarse demasiado con la muerte. De otro modo, llegaría a no conmoverlos.

El joven Harper, que había ido a buscar un cigarro, volvió a su asiento.

-¿Qué condiciones se requieren para que cualquier hombre nacido de mujer llegue a tener conciencia, hasta un extremo intolerable, de ese horror que todos compartimos según usted? -preguntó con sobrada elocuencia.

-Bueno, yo diría que si un hombre estuviera encerrado toda la noche con un cadáver, solo, en la oscuridad de una casa desocupada, sin mantas para echarse sobre la cabeza y refugiarse en ellas, podría jactarse con justicia de no haber nacido de mujer; ni siquiera, como Macduff, de ser el resultado de una cesárea.

-Pensé que sus condiciones no acabarían nunca -replicó Harper-. Pero sé de un hombre que no vacilaría en aceptarlas. Por lo que usted quiera apostar.

-¿Quién es?

-Se llama Jarette. No es de California. Como yo, ha nacido en Nueva York. Yo no tengo dinero para hacer apuestas, pero él podrá apostarle lo que usted quiera -repitió.

-¿Cómo lo sabe usted?

-Prefiere jugar a comer. En cuanto al miedo, me atrevería a decir que lo considera algo así como una enfermedad de la piel, o acaso como una peculiar herejía religiosa.

Decididamente, Helberson empezaba a interesarse.

-¿Cómo es el tal Jarette? -preguntó.

-¿Cómo es? Se parece a Mancher. Podrían ser mellizos.

Helberson contestó resueltamente:

-Acepto la apuesta.

-Debo agradecerle muchísimo el cumplido, estoy seguro -dijo Mancher arrastrando las palabras. Se estaba durmiendo. Agregó-: ¿Puedo entrar en la apuesta?

-No contra mí -dijo Helberson-. No quiero su dinero.

-Muy bien. Entonces seré el cadáver.

Los otros se echaron a reír.

Ya hemos visto el resultado de esta descabellada conversación.

ME ADHIERO TOTALMENTE A ESTA PROPUESTA

Carta al Ministro de Cultura sobre buenas prácticas en el ámbito literario. Se aceptan adhesiones



Los tres finalistas del II Premio de Poesía Viaje del Parnaso han elaborado el siguiente escrito para el que solicitan firmas de adhesión:



CARTA AL MINISTRO DE CULTURA

CONTRA LA CORRUPCIÓN EN LOS MEDIOS LITERARIOS



"No hay nada que resquebraje más los fundamentos de la democracia que la corrupción".

(María Teresa Fernández de la Vega)



Señor Ministro:



Dado que su Ministerio está impulsando la necesaria reforma democrática de los medios artísticos y culturales de titularidad pública, mediante la aplicación de un Código de Buenas Prácticas, los abajo firmantes le pedimos que haga extensiva esta iniciativa a los ámbitos literarios de nuestro país que, directa o indirectamente, son de titularidad o financiación pública, y sobre los que se ha ido extendiendo poco a poco, mediante el consentimiento pasivo o cómplice, una serie de conductas que no pueden ser calificadas más que como corrupción, en la medida en que el dinero público acaba utilizándose para beneficio de unos pocos o desviándose hacia manos privadas sin posibilidad de control legal ni democrático alguno. Nos referimos a premios, publicaciones, actos, congresos, viajes, ferias, publicidad, subvenciones, ayudas, etc., que tienen por objeto promover, difundir o reconocer la obra literaria de nuestros autores, y que se llevan a cabo a través de todo tipo de organismos públicos, semipúblicos o privados financiados con dinero público, tales como ayuntamientos, diputaciones, ministerios, consejerías, direcciones generales, departamentos, concejalías, universidades, colegios, centros, asociaciones, fundaciones, revistas, editoriales, bibliotecas, museos, teatros, partidos, sindicatos, etc., todo un entramado de instituciones que dedican parte de su presupuesto a la edición y promoción de obras literarias o creativas de poesía, narrativa, teatro o ensayo. Que el amiguismo, el tráfico de influencias y favores, la existencia de camarillas y grupos minoritarios de presión y poder, la selección o exclusión de nombres en función de la docilidad, la ausencia de libertad y crítica, la adulación, la creación de prestigios artificiales mediante técnicas publicitarias y "mediáticas"…, que todo ello se haya convertido hoy en práctica casi común y aceptada, tal y como reconocen pública y privadamente la mayoría de nuestros escritores, es algo que ya no estamos dispuestos a seguir tolerando con resignación y fatalismo.



Creemos que ha llegado el momento de denunciar este tipo de abusos e irregularidades, como las que los tres finalistas del II Premio de Poesía Viaje del Parnaso, impulsores de esta carta, hemos puesto de manifiesto. Pero, al mismo tiempo, y para que de verdad cambie esta situación de corrupción consentida, de dimensiones nada despreciables, pensamos que es imprescindible que se establezcan principios generales y normas que hagan imposible la actual impunidad de los corruptos y la indefensión de la mayoría, especialmente en todo lo referente a las Publicaciones y a la concesión de Premios Literarios. No queremos que el libro siga la senda del ladrillo, aunque algunos ya no distingan lo uno de lo otro, y lo único que les importe sea construir su propio palacete o chiringuito. Respetamos y dejamos de lado, por supuesto, los negocios literarios de empresas privadas, sean editoriales o de otro tipo, pero defendemos la labor que el Estado debe llevar a cabo para corregir los abusos y desigualdades del mercado, favoreciendo la creatividad y la innovación, poniendo siempre, por encima de cualquier otro interés, el mérito, el talento y la calidad de las obras literarias. Pensamos que existe en nuestro país, en todas sus lenguas y culturas, una gran capacidad creativa y literaria que, ante el panorama descrito, se está dilapidando, malversando o marginando, sin que las mejores obras puedan llegar a un público que igualmente valoraría y reconocería y con las que podría disfrutar, enriqueciendo así su vida y experiencias, que no otro es el fin de la literatura.

Esperando que nuestra carta sea de alguna utilidad, reciba un saludo de quienes todavía confiamos en que la democracia sepa atajar aquello que, en las palabras que encabezan este escrito, más la resquebraja y pone en peligro.



Santiago Trancón, Esteban Martínez Serra y Javier García Cellino





SI ESTÁS DE ACUERDO CON EL CONTENIDO DE ESTA CARTA TE ROGAMOS NOS HAGAS LLEGAR TU NOMBRE, DNI Y PROFESIÓN A ESTA DIRECCIÓN:



contracorrupcion07@gmail.com



Las adhesiones pueden ser tanto individuales como de asociaciones o grupos, o de ambas formas a la vez.

EL GUARDIAN DEL MUERTO de AMBROSE BIERCE.PRIMERA PARTE

Propongo a los lectores de mi blog un experimento. Bien, explico. Subiré cada día, aparte de post de otro tipo este cuento breve del gran AMBROSE BIERCE del que ya sacaré algún articulo para el fanzine, pues su obra es sencillamente fascinante. Subiré del orden de un capítulo al día, al igual que con el experimento de ATILANO que tanta expectación causó. Y al finalizar toda la serie de capitulos os pondré el relato interpretado para la radio, ¿qué os parece el experimento? Así todos fomentaremos el hábito de leer,( que nunca debe perderse), pasaremos miedo, y al final podremos opinar sobre la "adaptación radiofónica" de este breve cuento de tan gran autor. No me enrollo más. Empieza la historia:

I

En la llamada Costa Norte de San Francisco, en un cuarto de una casa desocupada, un cuarto de piso alto, yacía el cuerpo de un hombre tapado por una sábana. Serían las nueve de la noche. Una vela iluminaba el cuarto débilmente y las dos ventanas estaban cerradas, con las persianas bajas, a pesar del calor y de la costumbre de airear las habitaciones donde hay difuntos. Los únicos muebles eran un sillón, una mesita para leer que sostenía el candelero, y una larga mesa de cocina donde yacía el cuerpo del hombre. Poco antes, quizá, introdujeron los muebles y el cadáver. Un espectador habría observado que estaban libres de polvo, no así el piso del cuarto. Había telarañas en los ángulos de las paredes. Se delineaba el contorno del cuerpo bajo la sábana, hasta se insinuaban las facciones con esa extraña rigidez que suele atribuirse a las caras de los muertos, pero que en realidad es propia de todos aquellos consumidos por una enfermedad. Por el silencio que reinaba en el cuarto podía intuirse que no daba a la calle. Era un cuarto interior, sin más perspectiva que un alto peñasco. El edificio, en su parte de atrás, estaba construido sobre la pendiente de una colina. Cuando sonaron las nueve campanadas en el reloj de la iglesia -con tanto desgano, con tanta indiferencia al paso del tiempo que apenas podía uno comprender por qué se molestaban en marcar la hora- se abrió la única puerta del cuarto, entró un hombre y se acercó al cadáver. La puerta, como obedeciendo a un movimiento espontáneo, volvió a cerrarse tras él. Se oyó el chirrido de una llave que giraba con dificultad, se oyó el chasquido del cerrojo, se oyeron unos pasos que se alejaban por el corredor. Todo inducía a pensar que el hombre que había entrado en el cuarto era ya un prisionero. El hombre caminó hasta la mesa, se detuvo unos instantes mirando el cadáver; luego, encogiéndose levemente de hombros, fue hasta una de las ventanas y levantó la persiana. Afuera, la oscuridad era absoluta; los vidrios estaban cubiertos de polvo. Pasó la mano por el polvo y pudo ver que la ventana, a pocas pulgadas de los vidrios, estaba reforzada por gruesos barrotes de hierro empotrados en cada extremo de la mampostería. Examinó la otra ventana. Sucedía lo mismo. Esta circunstancia no le inspiró mayor curiosidad y ni siquiera trató de abrirlas. Si era un prisionero, no intentaba evadirse. Después de haber terminado la inspección del cuarto, se instaló en el sillón, sacó un libro del bolsillo, acercó la mesita con el candelero y empezó a leer. Era un hombre joven -no pasaría de los treinta- de tez oscura, cuidadosamente afeitado, y pelo castaño. Tenía el rostro fino, la nariz larga y recta, la frente despejada, y esa " firmeza" en el mentón y en la mandíbula que, según dicen, es índice de un temperamento resuelto. Por la expresión de sus ojos grises, abstraídos, acaso fuera poco sensible a las sugestiones de los demás. Ahora esos ojos estaban fijos en el libro, pero de vez en cuando los apartaba para mirar el cadáver. Al parecer, no bajo la influencia de la morbosa fascinación que los muertos ejercen sobre los vivos, aun sobre los más valerosos e impasibles, ni por ese deliberado impulso de probar su ánimo que suele mover a las personas impresionables y tímidas. Miraba como si algo en la lectura le hiciera recordar la situación en que se hallaba. Este guardián del muerto, qué duda cabe, cumplía su obligación con inteligencia y serenidad, tal como su aspecto lo hacía presumir. Así continuó alrededor de media hora. Después cerró el libro, quizás al terminar un capítulo, lo dejó sobre la mesita, se puso de pie, alzó la mesita y volvió a colocarla en un rincón del cuarto, cerca de una de las ventanas. En seguida, llevando consigo el candelero, se aproximó a la chimenea vacía frente a la cual estuvo sentado. Al cabo de un momento fue hasta la mesa donde yacía el cadáver, apartó la sábana y dejó al descubierto la cabeza: apareció una melena oscura y un sudario de lienzo muy fino bajo el cual se distinguían aún más las facciones del muerto. Entonces resguardó sus propios ojos de la luz, interponiendo su mano libre entre ellos y el candelero, y detuvo en su inmóvil acompañante una severa y tranquila mirada. Satisfecho con su examen, echó de nuevo la sábana sobre el rostro yacente, y antes de volver al sillón tomó algunos fósforos del candelero y los guardó en el bolsillo de su chaqueta. Después sacó la vela del cilindro hueco del candelero y la observó con atención, como si calculara cuanto tiempo habría de durar. Tenía dos pulgadas de largo. ¡Una hora más, y quedaría a oscuras! Insertó la vela en el candelero, sopló, apagó la llama.

FRASE Y POEMA DE FRANCISCO M.ORTEGA PALOMARES

Fue mi entrevistado para el CREATURA en el mes de Noviembre, pero visito casi a diario su blog. Y me encanta. De él os saco esta frase, sentenciosa, que yo acojo y escojo para vosotros lectores de mi blog, y espero que estéis de acuerdo con ella:

Juicioso
Mientras barajaba un mazo de cartas me confesó: «Nunca me han importado los detalles. Para conocer qué edad tienes o qué número de pie calzas siempre hay tiempo. Con las personas me ocurren como con las gambas, no me interesa el cuerpo sino lo que hay en su cabeza».

y un pedazo de poema del mismo autor:


TRAGARSE LAS PALABRAS


Quién no tiene que tragarse sus palabras
tantas veces a lo largo de una vida,
comerse lo que dijo
aquello que fue dogma y catecismo
de unas ideas claras.
Digerir la miseria
con que nos somos dados a la cosas
que nos rodean y pasan.


Espero que os gusten

NUEVOS BLOGS:FUEGO EN EL TINTERO

Seguimos desgranando nuevos blogs. Estamos haciendo una gran familia de bloggeros poetas o que nos gusta la misma onda. Y eso me va gustando. Bien, te escribiré sobre este blog: FUEGO EN EL TINTERO. Blog lleno de poetas y de poemas, perpetrado por gente muy joven con ganas de ofrecerse a la peña. Y eso está muy bien. Lo visitaremos con frecuencia.Para muestra un poema de AGUSTIN KEREJETA, uno de los dueños del blog:

Revolución


Te gustaban mis labios
cuando decían revolución
en las noches más tristes.
Hoy. sin noches tristes,
todas lo son a su manera.
Dices que me pesan los días
(y las noches).

Y que también me pesan los labios
al decir revolución.

Escucha cómo caen las civilizaciones,
asistes a lo inevitable.
Y no repitas
que todos los puertos son iguales.

Que cada puerto es como cada noche,
distinto.
Y nunca digo dos veces lo mismo con los mismos labios.

DIONI SACA OTRO DE MIS POEMILLAS EN SU BLOG

Debido a la gran cantidad de cometarios que le han dejado sus lectores, DIONI ha tenido a bien, y yo a mejor cederle uno de mis poemas para que lo cuelgue en su blog. Visita su blog(RE QUE TE DIONI) en mis enlaces y allí disfrutarás de un muy buen trabajado blog, de una persona muy, pero que muy buena gente, a la que también disfrutaremos en el POESÍA EN LOS BARES DOS: TRIBUTO A DAVID GONZÁLEZ. Además DIONI ha sacado una foto y una semblanza muy guapa de mi CUQUITA.Un abrazo e infinitas gracias DIONI.

NUEVOS BLOGS: EL RINCÓN DE LA MEMORIA

Proyecto maravilloso de SAIZA, en mis enlaces EL RINCÓN DE LA MEMORIA es un homenaje a los poetas RAMON DE ALMAGRO y MARCOS ANA, a quien tanto admiro personalmente. SAIZA vino a mi por DON RAMON y muy posiblemente también pueda escaparse a disfutar del POESÍA EN LOS BARES, cada vez que pienso en la pajarraca que vamos a montar, de verás que tiemblo. Visitad este blog, merece y mucho la pena. A continuación un poema de DON RAMON DE ALMAGRO:

Niña de la Arena


Niña que en la arena te encontré llorando,
con un llanto blando, tu primer amor,
orgullo de niña que se hallaba herido,
tal vez un motivo, que nunca existió.

Por algo que él dijo o no sé que cosa
tu boca de rosa se te marchitó.
y aquellos pucheros, los que se habían ido,
vuelven del olvido a llorar tu amor.

De un mundo de mimos salís a la vida,
y aquí,
no hay quien cuida de algún moretón,
ya viene la noche niña de la arena
recoge tu pena, mañana...
mañana habrá sol.

Me han tirado un beso esta mañana

Me han tirado un beso esta mañana,
me lo enviaron los labios de un niño,
y tú sabes cuanta sed hay en el alma,
de una simple muestra de cariño.

Me han tirado un beso esta mañana,
y mira como influyen estas cosas,
que mi aburrido día de semana,
de golpe... se llenó de mariposas.

Don Ramón de Almagro

De MARCOS ANA os vuelvo a poner la maravilla que ha hecho LUNA(pincha en mis enlaces para descubrir a esta gran declamadora) del poema de MARCOS ANA
MI CORAZÓN ES PATIO




MI CORAZÓN ES PATIO

1
La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
2
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.

Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)

3
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy gastando".
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho…
Pero es soñar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo),
4
Amanezco, y ya todo
—fuera del sueño— es patio:
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
—fuera del sueño— es patio.

(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado.
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)

5
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libre años.
Ya todo, todo, todo
—hasta en el sueño— es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO).