SI BUKOWSKI HUBIERA ESTADO ALLÍ . CRÓNICA PERSONAL DEL HANKOVER SHOW Y UN POEMA

Estaba roto, herido por dentro, os puedo asegurar que no hay peor dolor, que el dolor infringido a ti mismo, desarmando derrotas que la vida me pone a huevo y yo las asimilo mal, muy,muy mal. El domingo fue uno de los peores días de mi vidilla. Me guardo para mi algunos datos, la lluvia cayendo a raudales sobre mi soledad más absoluta, las lágrimas cayendo de mi rostro. Pero de tripas hay que hacer corazón y a la noche había fiesta. FIESTA HANKOVER. Allí estaban e iban a estar amigos con una misma pasión: la escritura. Y allí que nos fuimos,pero estuve en un dilema de no ir, so pena que al final el corazón siempre manda y me presenté allí y fueron llegando poco a poco y de tarde en tarde, pues el show se retrasó demasiado, para mi gusto. Saludos a todos y a algunas todas(no citaré apenas nombres por no dejar a nadie sin nombrar excepto a una persona que si seguís mi blog todos sabréis quién es) Inmensa suerte que tuve que me invitaron a leer, pese a mi estado totalmente neutral, fumador e irascible creo que salí del paso bastante bien, recitando el poema que en mi SATÉLITE dedico a mi hermano DAVID GONZÁLEZ, POETA, con que que BUKOWSKI, el BUKOWSKI de inicios y antes de convertirse en un ser semi-mediático(esto es la verdad y no nos engañemos) hubiese hecho buenas copas y buenas farras. GRACIAS INMENSAS a las personas que permitieron leer a un ser tan despreciable como yo, que apenas lee, ni escribe, y últimamente sólo fuma mucho, bebe en demasía y tiene perdida la cabeza. Me fui del local precipitadamente, seguía lloviendo a mares, todo el puto día lloviendo y yo no estaba precisamente para cantar bajo esa lluvia, sino que al acabar seguía llorando y llorando. Y he aquí una especie de pseudo-mierda-poema que espero guste a(si los tuviere) seguidores de este blog :

QUE TE CORTEN LA LENGUA Y TE SAQUEN LOS OJOS,
QUE TE SIERREN LAS MANOS Y CERCENEN TUS PIERNAS,
QUE TE SAJEN, QUE TE ARRANQUEN EL CABELLO.
TODO ESO DUELE MENOS
QUE UNA LÁGRIMA DE ESAS QUE ARDEN.
UNA, CIENTOS, MILES. DERRAMADAS.
Y LA PIEL, Y EL ALMA, CHAMUSCADAS.
SI HAS DERRAMADO ESAS LÁGRIMAS
HAS CONOCIDO EL AUTÉNTICO DOLOR.


El Kebran(no me fusiléis el poema, hijoputas, que es mío)